Doradas de Dora

Adiós, Dora

2010-11-25T13:31:00.001+01:00

Las personas cambiamos. Todo tiene un principio y un final. Recuerdo la ilusión con que inicié este blog, podía escribir casi a diario. Me resultaba muy divertido. Quizá, por aquel entonces, estuviera con más predisposición que ahora a contar cosas de mi vida o quizá era sólo que tenía más imaginación.

Lo importante es el presente y ya no disfruto publicando mis vivencias. Es posible que llegue a nueva etapa y me apetezca enormemente volver a compartir doradas. Pero hoy no. Ya no. Lo siento.

Hasta luego... o hasta siempre, Dora

La vida debería ser al revés

2010-11-11T18:00:00.001+01:00

Se debería empezar muriendo y así ese trauma está superado. Luego te despiertas en una residencia mejorando día a día. Después te echan de la residencia porque estás bien y lo primero que haces es cobrar la tu pensión.

Luego en tu primer día de trabajo te dan un reloj de oro, trabajas 40 años hasta que seas bastante joven como para disfrutar de tu retiro laboral.

Entonces vas de fiesta en fiesta, bebes, practicas sexo y te preparas para empezar a estudiar.

Luego empiezas el cole, jugando con tus amigos, sin ningún tipo de obligación, hasta que seas bebé y los últimos 9 meses de tu vida te pasas flotando tranquilo, con calefacción central, room service etc…

Y al final abandonas este mundo en un orgasmo.

Quino

Otoño

2010-09-27T16:32:00.002+02:00

Qué frío empieza a hacer ya. Qué noche más fría la de anoche en mi súper cama de 150 cm. Ha llegado el otoño a las latitudes de Colonia Jardín, el calor afloja, las tardes se empiezan a acortar.

Pero qué bien recibe mi piso el sol más tibio todo el día, por la mañana por una terraza, al atardecer por la otra. Qué tarde ayer con Bebe y Toni. Merienda, bocadillo de Nocilla y mucha calma. Cómo se presta ya este nuevo hogar a intentar disfrutar con cosas agradables.

Qué tiernos atardeceres estoy degustando. Sin prisas. Sin resacas. Además, del tierno despertar del fin de semana, con la sonrisa que me despierta. Con el corazón que no deja de latir. ¡Menudos momentos estoy viviendo!

Qué ñoño, ¿no? Pero mira que me gusta el otoño.

"Soy muy lista"

2010-09-14T17:09:00.002+02:00

Línea 1 de metro de Madrid. Ríos Rosas. Sube una señora de cuarenta y pocos y se coloca entre una chica, que escucha música en sus cascos, y yo. Estamos apoyados en una de las puertas del lado opuesto del andén. De esas que ni frío ni calor. Ni se abren ni se cierran y que todos buscamos al entrar.

¡Perdona, eh!, se disculpa a la chica del ipod que se tiene que quitar los cascos para comprobar que se dirige a ella. ¡Nada, nada, no se preocupe!

A la izquierda de la señora: Dora. Con un hombro recostado en la puerta y con la mano derecha en el bolsillo, asomando el dedo pulgar, como una moderna, vamos. La señora se menea y me molesta con su bolso. Respiro y callado, mi mano abandona mi faltriquera y me cruzo de brazos, lo que le provoca un roce en su bolso.

Indignada lo retira y se lo lleva al pecho. Ofendido le digo que me estaba dando con el bolso y por eso he optado por cruzarme de brazos. "Ah, bueno, es que soy muy lista ¿sabes?, y tengo los sentidos muy desarrollados. Es que hay que estar muy al loro. Y yo soy muy lista". La miro y sonrío y pienso que a esta pirada, a pesar de estar en septiembre, le falta un verano. "No pasa nada, no se preocupe", le digo con cara de majo y sonrisa amplia.

"Claro, es que esta vez has sido tú, pero podía haber sido otro y robarte, y yo me doy cuenta de todo, porque soy muy lista. Porque si es otro y le veo tocando el bolso le doy una ostia en la cara... O le agarro del brazo y se lo retuerzo... O..." Interrumpo mi momento de mirada perdida al frente, giro lentamente la cabeza hacia ella y le digo con desdén: Pues lo que se puede llevar usted es un navajazo por espabilada y por ser tan lista.

"Hombre es que yo soy muy lista, y sé cómo tengo que hacerlo, porque bla... bla... bla..." Próxima estación: Tribunal, correspondencia con línea 10. Salvado y aliviado. Viiiirgen de la Candelaría. Cuánto tonto suelto.

¿Gastritis?¿Gastriiiitis?

2010-09-10T13:27:00.003+02:00

¿Pero cómo va a ser gastritis ni gastroenteritis si el niño no tiene vómito ni diarrea? Le ha preguntado mi madre hasta a tres pediatras esta semana. A ver, señora, qué cree usted que es entonces, preguntaban ofendidos. Pues no lo sé porque no soy médico, pero he criado a seis hijos y mi nieto no tiene ningún síntoma que ni a mí, ni a usted ni a nadie le haga pensar que el diagnóstico es gastritis.

Finalmente ingresaron a mi sobrino el martes por la noche, con síntomas de deshidratación. ¡Normal, cojones, si el niño asocia su dolor abdominal a comer o beber, cómo coño va a alimentarse!, pensábamos todos. Qué impresión cuando le visité al día siguiente. Qué tristeza ver a un niño en un hospital. Qué mala sensación mientras te conviertes en su sombra que sujeta la botella de suero mientras él, ajeno, corretea con la vía pinchada en el bracito.

Al día siguiente le darían el alta, ayer, ya no estaba deshidratado pero seguía con dolor. ¿Quizá gases? Mi hermana insistía en que una ecografía sacaría de dudas de manera más eficaz. Se puso pesada pero lo consiguió. Finalmente, un pliegue en el intestino. Al quirófano de urgencia y "ya que estamos le extirpamos el apéndice, que tiene riesgo de inflamación".

Qué papo el de algunos profesionales. Cuánto daño hacen las universidades privadas. Yo te pago. Tú me apruebas. ¿Quién lo sufre?

Vida nueva

2010-09-06T17:00:00.002+02:00

Llevaba un mes sin escribir un post. Ni quería, ni me apetecía. Había cosas que contar, pero no sabía si quería contarlo. Puede que estuviera cansado. Aburrido. Ahora sé que me encontraba agotado. Con mente en las vacaciones. El jaleo de los ajustes del piso: obra, pintura, suelo... Y en el disfrute de mi relación de pareja. No quería compartirlo, necesitaba una brutal desconexión, y si había algo que contar ya lo haría en diferido.

A la vuelta de vacaciones no podía escribir, la casa patas arriba, cajas, mudanzas, bolsas, embajales y listas de compra. Siempre falta algo. Siempre hay algo sucio. ¿Cómo sentarme a escribir? Con todo desordenado y sin ubicar: mi cabeza estaba igual. Desordenada. Ahora contentísimo con mucho material por ordenar en casa y en mi testa. Y todo fabuloso. Del bueno. Del que yo he elegido. Muy satisfecho.
Nueva etapa. Vida nueva. Bienvenido a la nueva temporada de mi programa. ¿Cuento con vosotros?

Bienvenido Mr. Asier

2010-08-05T12:45:00.008+02:00

"Hola, Elena". No, soy su madre. Me contesta ayer al otro lado del teléfono a primera hora de la tarde. "¿Está bien?", le pregunto calmado y emocionado esperando un sí, pero que no se puede poner porque está dormida y que ya ha tenido al niño.

Bueno, está con muchos dolores. Lleva desde ayer y bueno... Entonces me pongo nervioso. ¿Pero está bien? ¿Está ya en paritorio? No, porque dilata poco. Y bueno... Se hace un silencio. ¿Pero ella está bien? ¿Y el niño? Percibo que la futura abuela está sufriendo también. No quiero molestar. "Bueno, dile por favor que la quiero mucho y que le mando mucha fuerza y un besazo". Gracias, guapo.

Paso la tarde recogiendo libros y preparando cajas para la mudanza y no desconecto mentalmente del hospital donde está mi amiga. Qué rabia que esté sufriendo. Hablo con Leo, amiga común y me da más detalle. Lleva desde ayer por la mañana en el hospital. El dolor del parto le está cogiendo los riñones y por eso el sufrimiento es mucho más intenso. "¡Leo, a la primera maruja que le pregunte que cuándo va a por la parejita, Elena le escupe en un ojo!". Pues sí, porque lo está pasando mal, zanja Leo.

Vuelvo a llamar antes de acostarme y me contesta su marido. Me dicta el parte: le han inyectado ya dos botes de oxitocina y no dilata. No ha roto aguas. De momento tampoco tienen intención de hacerle césarea. Está nerviosa y ya no tiene fuerza para empujar. Ahora está con su madre para tranquilizarla. Le espera una noche dura. "Tú tranquilo, Francis, serénate y que te vea fuerte para que no se agobie ella y se venga abajo", aconsejo desde la distancia. Y dale un beso muy fuerte de mi parte.
Al colgar rompo llorar, quizá porque ella aún no ha roto aguas, por su ansiedad y su desesperación de no saber ya qué hacer.

Esta mañana, primer día de vacaciones, me ha despertado una llamada. Era Elena. "Coco, todo bien, ya está". Qué tranquilidad al ver su nombre en el móvil y que se correspondiera con su voz.
"Diego, qué mal cuando oía esta madrugada a una niña llorando que también había nacido. Y yo pensando en cuándo escucharía a mi niño".
Puro sentimiento. Qué próximas las lágrimas de dolor de las de alegría. Cómo te cambia la perspectiva en un momento. Ya se barruntaba a la suegra de fondo debatiendo a quién se parece Asier, que ha nacido a las 06.40h. Y ahora ya a preocuparse de pañales, teta y noches en vela. Enhorabuena.

Multitarea

2010-07-22T14:28:00.004+02:00

Que no. Que teta y sopa no caben en la boca. Esta mañana he intentado estar en misa y repicando. A las 8.07h, muy madrugadoras, han empezado las llamadas informativas. Esta primera para avisarme de que traerán entre las 11 y las 13h, el frigorífico y la lavadora.

9.15. Llevarán el colchón a lo largo de la mañana.

10.18. Llamada del carpintero, que no está el chico de la inmobiliaria, con el que había quedado a las 10 para que abriera la puerta. Coincide con el del colchón en la puerta del portal.

10.30h, empieza la rueda de prensa a la que he asistido. Muy previsora Dora, se ha sentado debajo de las cámaras de televisión, al final de la sala, para entrar y salir.

10.37. El carpintero ha contactado con el albañil y me da presupuesto para fabricar a medida e instalar la puerta de entrada. ¡Y me lo hará la semana que viene! Menos mal. El resto de presupuestos que me han contestado no me la instalarían hasta septiembre. A pesar de la crisis, cierran en agosto. Porque ellos lo valen.

10.45. El coordinador de la empresa de la caldera de gas. ¿El instalador se podría pasar antes? Claro, el piso está lleno de gente. Alguien le recibirá.

10.56. Termina la rueda de prensa.

Virgen de la Candelaria, que sólo he tomado nota de un par de declaraciones... ¡Pero qué contento estoy!

Vida nueva

2010-07-18T22:19:00.003+02:00

Juan, el que hasta hacía un momento era el propietario de mi nuevo piso, ya no quería pensar más. Era momento de desprenderse las llaves. Ni siquiera podía expresar qué sentía. Su primo, sí: "Lleva dos o tres semanas fastidiado, llorando, le ha costado mucho hacerse a la idea de desprenderse del piso". Lo entiendo, ya me imagino, atiné a decir. Son muchos años ¿verdad?

"Desde el 83", contestó Juan, que en agosto cumplirá 65 años. "Porque no tiene ascensor, -añadió- y yo ya no tengo 20 años, si no... si no, yo habría terminado ya allí". Reflejándome en sus ojos humedecidos fui consciente de lo que ese momento significaba para él. El otoño de su vida y sus manos temblando me enternecieron. "Juan, estáis invitados siempre que queráis, es más, en cuanto lo amueble quiero que vengáis los dos a visitarme, por favor".

Precipitadamente repasaba este buen hombre anotaciones que tenía en su cabeza y quería compartir. "He dejado una bombona de butano en tal mueble. Hay unos cables de teléfono, que pasan por debajo del suelo porque los llevé a la pared de enfrente. A la vecina le di la cama y las estanterías que me comentaste que no querías... y...". Juan, no te preocupes, zanjé, si tengo la menor duda, os llamaré, si no os importa. Y así nos despedimos hacia el banco, a Caja Duero, a echar unas 20 firmas de seguros, planes de ahorros, tarjetas y demás. Ahora ya sé qué pasa cuando un río se cruza en tu vida.

A la puerta del banco Dallane y su chico me recogían y de ahí a mi nuevo hogar. Un edificio del franquismo pero bien conservado. Tercera planta. Y sostenido en los brazos de Dallane, atravesamos la puerta. Me sentí como la chica.

Apresurado les enseñé las dependencias. Accediendo a cada una de ellas a media luz, con las persianas bajadas y la claridad de la calle entrando por las ventanas como pidiendo permiso. Dos habitaciones, una de ellas será mi despacho. Un baño y una cocina. Comedor y ¡dos terracitas! Un piso completamente reformado que ha eliminado cualquier indicio que dé pie a mi imaginación lucubrar sobre su etapa anterior. La de Juan, que termina, y la mía, que comienza con muchísima ilusión. Hogar, dulce hogar.

Entrega de llaves

2010-07-18T20:40:00.001+02:00

Qué dos meses más complicados. Y eso que nunca pensé verme en esta tesitura, principalmente cuando hace sólo 4 ó 5 años comenzó la plataforma Por una vivienda digna, con su lema "No vas a tener casa en la puta vida". Pero hace tres meses, cuando Javalina me avisó de que se nos acaba el contrato del piso tras el verano, el chip se me activó. Todo cambió.

Han sido meses estresantes (con herpes y úlcera en el esófago incluidos), que han corroborado el carácter, corazón y empatía de alguno de mis familiares, pero todo acabó este viernes. Sólo he visto cuatro pisos. Fue un flechazo. Y desde hace dos días, es mío. Los escépticos dirán que del banco, pero lo siento, al banco se lo pago yo, pero el que lo disfrutará serán mis cojones.

La noche del jueves con la llamada de Pepi, su hermana y su madre, que tenía un fin relajante, consiguió el efecto contrario: me inquietaron. No estaba nervioso, ni siquiera me lo había planteado, pero sus palabras me acercaban a una realidad de la que quizá no era consciente. Empezaba una nueva vida y ellas se alegraban.

Mi única preocupación era cómo ir vestido a esta reunión. Sin pecar de informal, ni cayendo en formalismos de traje de domingos, nos citamos a las 10.30h. Notario, personal de la financiera, de la inmobiliaria, el dueño y su primo y yo. Un par de firmas y entrega de llaves. Comienza la parte emotiva...

Empatía de la DGT

2010-07-15T18:26:00.001+02:00

¿Los hijos de puta de la DGT pensarán en la gente que ha perdido a algún ser querido en accidente de tráfico cuando plantean hacer estos anuncios? Realmente, no. Hoy hace seis años que recibí esa llamada.

Previsiones julio 2010

2010-07-05T14:16:00.002+02:00

Me muero de la risa. Pero cómo puede haber chicos tan ocurrentes... Jose A. Pérez desde su mesa que cojea, presenta estos 10 titulares que podríamos leer este mes. O no.

1. La selección española de fútbol pierde contra Alemania por 10 goles a 1, y la novia de Casillas es lapidada con vuvuzelas antes de salir del campo.

2. A miles de obreros sin estudios se les acaba el paro, hecho que les obliga a vender el neón de los bajos de sus Audis TT muy por debajo del precio de mercado.

3. El Premio Nobel de la Paz envía más tropas a Afganistán.

4. Israel rocía la franja de Gaza con agente naranja y el Primer ministro israelí declara: "Lo hicimos por razones humanitarias, creímos que era Fanta".

5. El community manager de La Moncloa sufre un colapso nervioso y twittea cuarenta y siete veces en un minuto: "Leire Pajín es a la política lo que John Cobra es a la música".

6. Cataluña prohíbe definitivamente las corridas de toros y, como venganza, Madrid prohíbe las gafas de pasta de colores ácidos.

7. Iberia anuncia que empezará a cobrar un recargo a los pasajeros con dos extremidades superiores ya que ocupan su apoyabrazos y el de al lado.

8. Jaume Roures se cita con Juan Luis Cebrián en un descampado por la noche y se pegan hasta que ambos mueren desangrados, cediendo la guerra del fútbol a una nueva generación de mafiosos.

9. Un periodista de Intereconomía se saca el pene en directo y lo frota contra un plasma en el que aparece María Teresa Fernández de la Vega al grito de: "¡Aquí tienes mi talante!" El periodista es nombrado Socio Honorífico de FAES por su defensa de los valores de centro.

10. Los trabajadores de Metro Madrid, como protesta sindical, cambian de sitio los nombres de las paradas. Durante una hora, Móstoles está en el centro, lo que no impide que la gente siga bajando a por el pan en chándal.

Orgullo de todos

2010-07-04T22:52:00.005+02:00

Dicen los miembros de las familias raras -esos que tienen muchos hijos, que intentan vivir como en Cuéntame y se van de putas a menudo, porque a ellos no les afecta la crisis- que ayer fue la cosa esa que llaman día del “orgullo” gay donde los maricones se disfrazaron o se pusieron tanga. Es que no saben el calor que hacía.

Estos fans de Intereconomía abren cada año el debate que busca sentido a esta fiesta. Si es necesaria, teniendo en cuenta que no hay un día del orgullo hetero. A ver mamarrachos de flequillo para levante y para poniente, cuando os partan la cara por ser hetero, se burlen de vosotros en el colegio, os vean como algo anormal, os nieguen el trabajo u os castiguen con pena de muerte, tendréis un merecido día del Orgullo Hetero. Mientras tanto, sólo os queda disfrutar del orgullo gay, que cada año es el orgullo de más gente. El Orgullo de todos.

¿Que qué sentido tiene ya esta fiesta? ¿Y la semana santa? ¿Y la navidad? Pamplona tiene San Fermín, Valencia, las Fallas y Madrid, el Orgullo. Ni San Isidro Labrador, ni la Virgen de la Paloma ni la de Rita consiguen aunar a un millón de personas cada año.

Este año tampoco he ido a la cabalgata, no me gustan los tumultos, pero saqué hueco para disfrutar de mi gente (ay mi Rocío), el sábado noche. Poder juntar a amigos que también hacen sus huecos para estar conmigo sí que es un Orgullo. Dallane y su chiláu, Toni y sus amigas hetero de Galicia, Mar, que cotiza muy alto sus apariciones en sociedad pero que nunca falla y su amiga Vero, asidua todos los años por estas fechas. Chelo, Pitingo y su amigo torero. Pepi y Jacobo. ¡Qué orgullo!

Momentazos: Pepi: -De qué país es esa bandera. -Es la de la república. Pobre, es que ahora con tanto país en el mundial, es normal que tenga este lío. Yo la comprendo. jiji
La scatologic party: Subir todos al piso de un conocido a hacer nuestras necesidades, en lugar de ir a beber, como hace todo el mundo, y hacer cola, fue muy muy extraño. Muchísimas gracias.

Conciertos gratuitos

2010-07-02T14:31:00.002+02:00

Mira que lo sabíiiia. Mira que ya estaba yo escamaaaao de los conciertos de balde. Escarmenté allá por el verano de 2002 cuando fui con Marci y sus padres a las fiestas de Móstoles a disfrutar de la actuación de Niña Pastori. "¡¡No vuelvo nunca más!!" fue lo que me prometí a mi mismo.

Anoche caí y lo volví a vivir. Fiestas de Tetuán, en Madrid. Cuadros y borrachuzos de fiestas de barrio que se colocan frente al escenario donde está tu musa. Ellos no lo entienden. Tú te desgañitas, haces sus coros y tímidamente imitas alguna coreografía, mientras el resto de feriantes o feriadores la miran con cara de acelga a ella y con cara de vergüenza ajena a ti.

A ratos conseguí meterme en mi placenta y sentir un cordón umbilical que sólo nos unía a mi Pastora Soler y a mí. Pero el entorno me alteraba el líquido amniótico. Apenas pude disfrutar de buenos momentos, como el del recordatorio a Rocío Jurado que le dedicó.

"Todas las canciones tienen mensajes importantes –dijo, risueña, cálida y emocionada, en un momento la actuación-. Yo canto a las pequeñas cosas que, al final, son las más grandes”. Me comentaba Toni que siempre dice lo mismo, pero a mí me encantó volver a escucharlo.

Seré rarito, pero no me veo en un concierto de Bustamante por muy gratis que sea. Seguro que tendré otra cosa mejor que hacer. La semana que viene actúa Bebe en Madrid, nunca la he escuchado en directo, pero no encuentro acompañante, y Toni bastante tuvo con aguantar anoche la flor de romero de mi Pastora.

No estoy uploaded

2010-06-16T09:33:00.000+02:00

Vivo sumido en el momento más inculto de mi historia. Incultura que me vienen del aburrimiento absoluto que me produce la información que me llega. Información repetida. Información manipulada. Información sensacionalista. Y mira que odio decir este tipo de cosas que parecen tan estereotipadas y demagógicas. Pero es que lo siento así.

Pongo el telediario intentando salir de este bucle en el que me he metido y me doy cuenta de que mientras veo las noticias, mi cabeza está pensando en otras cosas. Y que cuando atiendo, todo me produce apatía, pereza, ira, decepción... Miro El País online y tampoco me motiva. Lo noto porque aunque lo tengo de página de inicio, dejo la tarea pendiente de revisarlo para 'más tarde', ese momento que todos sabemos que nunca llega. Y no digamos ya de la radio, de la que era gran fan. Las tertulias no consiguen competir con los pájaros de mi cabeza que acaban siempre revoloteando por la habitación mientras respetables personalidades del momento discuten sobre cosas en las que debería irme la vida. O al menos antes lo hacía. Ya el esfuerzo de informarme no me merece la pena.

Así que estoy vacío de contenido actualizado. No estoy uploaded. No puedo participar en ninguna conversación con criterio. Me encuentro flotando en la superfialidad de mis opiniones. Que ni me reformo laboralmente ni me pongo ni me quito el burka. Que ya no sé si mis recetas las gestiona la administración o ahora lo lleva desde lo público una subcontrata privada. Ya no sé ná de ná. Y lo de achacar la causa al resto, me rechina un poco.

Y mientras tanto, lo único que veo en este desierto es un pequeño oasis de información que comparto con mi amiga Carambola de Croquetas, que le he usurpado este post y no paramos de reir. Quien nunca me podrá pagar la deuda moral que ha supuesto poder ver el Hola! online y todas las revistas de decoración que nunca se atrevió a imaginar con sólo pinchar aquí. Que esto me emocione y me motive más que enterarme del mundo y de lo que le pasa a mis compañeros de existencia, allá donde vivan o estén, nos desconcierta mucho.

San Antonio y la promiscuidad

2010-06-13T13:12:00.001+02:00

Soy apóstata, pero San Antonio y San Sebastián despiertan mi interés. Me centro en el primero, que para eso es su santoral hoy, y flipo. Un santo que fomenta la promiscuidad. Qué santo tan poco moral y tan poco religioso. Es una especie de gaydar.com o de meetic.es. Te busca novios (de novias no dice nada).

¿San Antonio es como un gaydar, un meetic o similar?
Tú le rezas la plegaria:

San Antonio bendito
mándame un noviecito .
Convenga o no convenga
¡pero que venga¡

Esto es como burro grande ande o no ande. Aquí no hay criterio, da igual que sea un baboso, un cabronazo o un holgazán, pero que venga. A este santo no se le pide trabajo, ni que te lleve por el buen camino... se le pide ligar.

Y confirmo lo de que alienta la promiscuidad proque no te creas tú que el Santo se lo toma a coña o que te concede un novio que te jure amor eterno y que te lleve cristianamente al altar, no.

La tradición dice que desde principios del siglo pasado, las costureras madrileñas, iban a la ermita de San Antonio de la Florida en 13 de junio. Una vez allí, se derraman 13 alfileres en la pila bautismal (vacía de agua, se entiende). Una vez introducidos los alfileres debe meterse la mano derecha y presionar con la palma abierta sobre los mismos. El número de alfileres que queden prendidos simbolizará el número de pretendientes que tendrá hasta el próximo día de San Antonio.

Es decir… que puedes tener hasta 13 novios en un año . ¡Toca a más de uno al mes! Pero claro, como te los concede San Antonio, es moralmente aceptable… Esto es golfería.

Ay, San Antonio, a ver cómo se come tener un novio y que se llame Antonio.

Ir al dentista

2010-06-02T13:06:00.004+02:00

He dejado reposar mi estado ánimo dos días antes de ponerme a escribir el post sobre la aventura en la dentista. Básicamente para evitar términos como lahijadelagranputa, lapayasa o laretrasada. Algo impropio en un profesional de las letras como yo.

Llamada a las 13h: "Perdona, D, puedes venirte a las 18.30h en lugar de a las 19h?". Claro sin problemas.

18.50h. Salgo de la sala de espera: Perdona, ¿todo bien? Me habéis pedido adelantar la cita media hora... y son casi las 19h..., le espeto prolongando los puntos suspensivos y levantando las cejas.

Pinchacito leve para que no me duela el pinchazo de la anestesia. Pinchazo de la anestesia. Y a cambiar el empaste que se ha oscurecido con el paso del tiempo. Ya está. Me da el espejo.

Ehhhh, ¿y este pegote? no se corresponde con el tono de mi diente. Eso queda como un lunar. Uy es cierto, ahora con esta luz, se ve diferente... lo cambiamos.

Intento 2. Mismo resultado. Y la encía no para de sangrar. Me desespero porque ya no llego al estreno del documental The Cove, a las 20h, con invitación y cocktail vip posterior, acompañado por Toni.
"No, este color tampoco es, y me estoy poniendo nervioso". (Por no decirle de mala ostia).

"Bueno, tú tranquilo, vete a la sala de espera de nuevo. Esperamos a que cese el sangrado y probamos con otro tono". A3, A3,5 le oigo a la dentista. C4,Cnosecuantos, le aconseja la enfermera. Y la sangre que me sube a la cabeza calentita sigue encontrando su salida por la base del diente.

Intento 3. Intento 4. D, ¿crees que es éste? me pone un pegote sobre el hueco sin pulir. ¿O quizá éste? y coloca otro moñigo. "Mira chica, no tengo ni idea. Pero no estoy seguro de que el resultado que consigamos hoy vaya a mejorar el leve tono oscuro que había adoptado el anterior empaste".

Instrucciones de uso

2010-05-29T13:08:00.005+02:00

-Cómase una de estas gominolas cada vez que tenga ganas irrefrenables de dar o recibir un beso o un mordisco.

-El beso, en su sabor más más dulce, provendrá de mis labios e irá directo al corazón.

-¡Cuidado! porque el exceso de azúcar o ñoñería puede sentarle mal y envolverle en una nuebe de color de rosa. Cariño, saboréalas.

Ha pasado casi un mes desde mi cumple y aún llegan regalos de amigas que están fuera de Madrid.

Que nunca me falte tu azúcar, guapa. Muchas gracias.

Tomando forma

2010-05-26T21:15:00.004+02:00

He llegado a casa a las 18.30. Como loco me he abalanzado sobre el cajón del baño que guarda los medicamentos. Omeprazol 40 ¿dónde estás? Aquí. Vaso de agua y para dentro. Y al sobre. Siesta de pijama y orinal pero con la almohada doblada. Casi dormido-sentado.

Qué ardores. Qué reflujo. Qué acidez. O lo que coño sea. Pero me mata. Esto es por los nervios de hoy. Del banco. De esa cita con el director de la entidad bancaria, hasta hoy anónima porque la financiera no me rebelaba su nombre, para ponerme cara. Joder como una entrevista de trabajo. He ido afeitadito. Y con una dosis de extramajo que guardo para las grandes ocasiones. Hoy tocaba.

Hmmm. Como sea varón, español y cargue en sus espaldas entre 35 y 50 años, me lo llevo a mi terreno, cabilaba yo en el metro. 13.00h. Nos sentamos, revisa todos los papeles. Ah y trabajas en XXX. Sí. Y le doy cuerda. Que se explaye. Perdona un momento, le interrumpo, ¿cuántos años tienes? 47. Jijijiji. ¡Un frikiFélix ante mí! El resto: coser y cantar. Por momentos percibía cómo el destello de mis dientes se reflejaba en sus ojos. Ay, qué perlas. Qué sonrisa tan amplia. Claro, cada uno aprovecha sus armas, y yo no tengo escote.

Y él, un profesional, un caballero. Ay, ¿cómo no lo he descubierto antes? Esta hipoteca está aquí ya. ¿He estado fantástico, verdad? Si había alguna duda sobre el crédito, se ha disipado, digo a mi compañera. Pues sí, has estado estupendo, corrobora ella. Mi inversión inmobiliaria va tomando forma. Aunque acabe con la forma de mi estómago.

La misma boca

2010-05-20T17:44:00.009+02:00

¿Pero cómo puede ser? No nos habíamos tocado nunca. Ni visto. Ni abrazado. No podíamos haber sido modelo el uno para el otro de nada. Y sin embargo tan parecidos.

Sólo han pasado unas semanas del primer paso y este martes ya compartimos nuestra primera cena. Nuestro primer contacto. En Mérida.

¿Es la nariz lo más parecido? Quizá la boca. Yo creo que de la nariz para abajo, zanjaba Toni unos días antes a través de las fotos. El más acertado fue Paco, su chico: Los andares de chulito que compartís los dos.

Sin la presión de prefijar un hilo de conversación. Sin temor a los silencios. A pesar de toda la vida alejados. Separados sin opción a réplica. Y sin embargo con la sensación de haber disfrutado de los mismos educadores que hoy nos hacen compartir los mismos valores. Estar en la misma órbita. Incluso con argumentos similares, aun habiendo desconocido recíprocamente nuestros discursos. ¿Esto es genética?

Ahora, de súbito, toma sentido la dificultad de encontrarme un parecido físico o de carácter con algún miembro de mi familia materna. Jose, bienvenido a mi vida. Por la boca nos asociarán.

Hoy quiero confesarme

2010-05-14T14:59:00.002+02:00

Después de estas semanas y por si hay una pregunta en el aire. Por si hay alguna duda sobre mí: Hoy quiero confesarme.
Hoy que me sobra tiempo. Hoy quiero confesar que estoy enamorada.

Por matar los rumores de aquella esquina: que me gusta el perfume de Toni.
Hoy quiero confesar que estoy algo cansada, de llevar esta estrella que pesa tanto. Que perdí en el camino tantas cosas, que me hicieron a veces tanto daño.Si estoy alegre o triste, quién lo sabe. Si todo el mundo tiene la razón.

Soy un poco la sal, y poquito la arena. Primavera despierta en una ventana.

Soledad y vacío cuando espero, corazón encendido si Toni me llama.

Señoras que...

2010-05-10T16:49:00.008+02:00

Allí terminó nuestra relación de amistad uñaycarne. Y siendo uñaycarne hemos vuelto este fin de semana más de cinco años después. Celia-K, Pepi, Javalina y Dora recibían la bienvenida en Playa del Inglés gracias a la superanfitriona amiga Vicky. Sin ella este viaje no habría sido tan confortable. Mario, cuando seas mayor recordarás este post, que fue cuando te conocimos.

Podría resumir fácilmente en este post todo lo vivido estos cuatro días en el Maspalomas Gay Pride 2010, primera fiesta de la serie Gay Pride Tour Awards 2010 que nos vamos a marcar Celia-K y servidora. Y digo fácil porque hemos podido definir durante todo este finde largo con igual facilidad cualquier estado u opinión tirando de nuestras Señoras que... y los vídeos de youtube. Mi gran descubrimiento ha sido Niña Repelente.

He vuelto empachado de algunas de esas frases:

Estoy lacia. Sois unos desahogaos. Precioso. Excesivo. Claro que te tapo el filtro, claro que te lo tapo (ojo, son palabras de Carmina Ordoñez). Sin ser yo nada de eso. ¿Si le damos un empujón a Javalina se considera modalidad olímpica? ¿Y si le ponemos un tomate en la cabeza a César pasa a ser una ensalada? Señoras que no duermen. Señoras que beben copas por 2 euros gracias a sus botellitas. Señoras que disfrutan del pase de prensa sin ser ellas nada de eso. Señoras que les quitan los pretendientes a las amigas. Señoras que intentan alejar a sus amigas de las máquinas tragaperras.

Y de situaciones como Las apariciones de Pepi a mi lado mientras duermo, como la Virgen de Fátima. El "poema" horroroso y asonante que recibió Pepi de un taxista. Pedos que se transforman en conguitos cuando entran en contacto con el aire exterior. O nuestros dos apartamentos unidos por una puerta y un balcón que nos permitía fichar a todo el vecindario.

Momento álgido: Señoras que van a hacer la compra y se encuentran con una fiesta en la plaza. Subidón acompañado por el paquete de Ronaldo.

Momento gélido: La pérdida del móvil de Pepi. Aunque para que no lo echara de menos los cabrones de Dora y Celia-K se marcaban un tono real con su canción "If I told you one... I told you twice"... ¿se considera entonces como llamada perdida? (carcajadas).

He vuelto rojo como un tomate cherry. Y he vuelto convencido de que estoy enamorado. Mis labios no han cambiado la cerradura.

Alejandro Sanz, Pepi, Dora y demás

2010-05-06T23:30:00.003+02:00

"Esta noche es nuestra. Punto." Lo avisó Alejandro Sanz nada más empezar anoche el concierto del Palacio de Deportes. Era mi noche y la de mi Pepi. Y seguro que la de las más de 14.000 personas que poco después de las 21.30 empezamos a emocionarnos con las canciones de Alejandro, casi puntual, sin la mala costumbre de las divas que tienen asumida la norma de su absurdo protocolo de hacer esperar a sus fans.

Trozos de canciones que me arrancaban trozos de personas que han estado o están en mi pequeño paraíso exprés. Pepi agarrándome fuerte la mano y tarareando la canción que nunca antes habíamos comentado pero podía recrear la banda sonora de la noche que nos vimos por primera vez “Ni siquiera te conozco, pero sé que puedo ser tu amigo, porque has descolgado una estrella, del portazo que diste por ir conmigo, y aunque a veces aparento estar muy lejos estoy aquí…” Y tan aquí porque yo después le seguiría cantando: Tu me das la fuerza para seguir haciendo del barro mi camino, … si estás escuchando y piensas que no eres nada para mí vuelve a poner mi canción y yo te lo volveré a decir!

Me sorprendió que me dedicaran en sólo un par de semanas la misma canción, Viviendo Deprisa. ¿Un tema de 1991 ahora?, “hoy sé que nunca has entregado nada cambio…”.
Amiga mía, princesa de un cuento infinito. En este concierto me faltaste tú. Sé que lo estás pasando mal. Amiga mía, tan sólo pretendo que cuentes conmigo. Que toda tu historia me importa porque eres mi amiga.

Alejandro me hurgó en la soledad padecida últimamente. En la ausencia de apoyo: Tantos momentos solo, impresionantemente solo, perdido en la acera. No había ni un rastro tuyo, la calle estaba tan desierta, la noche despierta.

Ay, Pepi. Son estos ratitos que me das, en los que es mucho mejor, no hacer más fuerza y dejar, que si se va el corazón, que si se va que se vaya, no lo echaremos en falta, ¿quién puede quererse pensando en el alma?

La gala

2010-05-02T23:22:00.005+02:00

Hacía varios años que la gala no coincidía con su fecha. Ayer fue distinto. 1 de mayo: XXXII edición de los premios "DORA CUMPLE AÑOS".
Gracias Rosa T, Cejun, Dallane, Javalina y sus dos amigos de Jaén, sus amigas Eva y Rocío, Laura B y Jose, Mario, Gonzalo, Igor, Laura R, Zhu, Alberto, Lorena, Gema, Bárbara, Celia-K, a esos amigos venidos desde Valencia, Biktor, Jacobo y mi incondicional Pepi.

Gracias por tantas felicitaciones a través del muro de facebook, desde la primera, de Pablo; hasta la última, de Conchita. Destacando la dedicatoria de Juan Valencia con palabras de mi Rocío. La llamada telefónica de mi primo Jose.
Ausencias involuntarias dolorosas, como la de Bebe, Dorothy, Marci, las Elenas o Laura Telemadrid. Y otras, aunque voluntarias, igualmente amargas.

Gracias por hacer hueco en vuestras vidas y rellenar huecos de mi corazón. Valió la pena conocerte. Valió la pena conoceros.

Cumpleaños feliz

2010-05-01T11:35:00.001+02:00

El consorcio

2010-04-30T13:58:00.004+02:00

Joder, ahora no encuentro el abono transportes y tengo que pagar para volver a casa. La culpa de este pedal. O de Celia-K, que me saca para que me oree. Joder que estamos aún a 17 de abril. Medio mes acoquinando cada viaje en transporte público. ¡Pringao!

Mira, una carta del Consorcio de Transportes de Madrid. Pero si ya hace meses que no pongo ninguna reclamación... Qué raro. ¿Me irán a nombrar "Reclamador 2009" y me invitan a la gala de premios?

Muy Sr./a mío/a:
Nos es grato poder enviarle su Abono de Transportes XXXXXX, extraviado, que nos ha sido remitido por la Compañía Metropolitana de Madrid.

Aprovecho la ocasión para agradecerle su colaboración por la utilización del mencionado Abono.

Un saludo

Consorcio regional de transportes

La carta está fechada el 23 de abril y llegó ayer, día 29. El mes acaba hoy, 30. Espe, realmente es un detalle, pero hija, sabiendo con exactitud la vigencia de cada abono, ya que te tomas la molestia, me podías haber enviado un certificado. Que Correos, como es de ZP, ya sabes cómo funciona...

Ah, y qué detallazo el regalo que venía en el sobre por mi cumpleaños, esa funda para el abono, que la verdad, Espe, entre tú y yo: estaba piojosa e indecente. Gracias.

Gallina de los huevos de oro

2010-04-28T15:45:00.005+02:00

Era su perfil. En un principio no caí en esta amiga cuando me comentaron la oferta de empleo. Pero en algún momento mi conexión neuronal lo vio claro. Es su perfil.

Hace años que nos conocemos, fuimos compañeros de trabajo. Después de tanto tiempo sólo ella permanece allí. Las demás gallinitas ponedoras desaparecimos. Mientras que ella no encontraba un corral mejor. Hasta la semana pasada.

Su sueño de ver más allá de un cristal con el símbolo del dólar. Alejada de tío Gilito. Con la satisfacción de poner huevos de los de verdad, de los comunes con alto poder alimenticio. Por fin había llegado.

La alegría del que comienza una nueva etapa se trunca por la del gallo, que ve cómo su corral se empobrece. Quien transmite a la dirección del nuevo corral su furia y rabia lo que evidenció su nula profesionalidad e inmadurez. Con ataques a sus antiguas gallinas ponedoras ahora calificadas gallinas "resentidas".

Quién tendrá la culpa de la muerte de las gallinas de los huevos de oro.

Torremolinos exprés

2010-04-26T17:35:00.003+02:00

Era consciente de que sería una paliza, pero no le importaría. En absoluto. Cuando le llamó llorando, su hombro creció. Tenía y quería estar ahí y punto. Me gusta aquello de que los buenos amigos son los que acuden a las cosas buenas cuando son llamados y a las malas, solitos.

El sábado por la mañana temprano un AVE les llevaría a Málaga. Día improvisado de playa que les quemó los hombros y la cara. Comida en una marisquería y tarde de compras. Después siguieron los abrazos, que dieron pie a lloros, con lágrimas originadas en el alma. Todo a flor de piel.

La noche se animó con el desparpajo y vitalidad de esa amiga que no veía desde hacía casi seis años, cuando ambos vivían en otro país. La mente fue más fuerte que el alcohol. Sólo dio lugar a empacho. De alcohol. De humo. De máscaras poco interesantes. Todo amparado en una discoteca merdellona poco predispuesta a la empatía que necesitaban.

Domingo sin resaca. Comida en restaurante andaluz, pero aderezado con baladas de Álex Ubago que no permitían digerir el salmorejo ni la leche frita. Ayer le temblaban las canillas al volver en autobús. 6 horas en aquel asiento. No hacía eso desde su época de becario.

Están de vuelta en Madrid. ¿Y ahora qué?

Irse lejos

2010-04-18T14:18:00.001+02:00

Llegaba de la escuela el viernes por la tarde y tiraba la cartera. Ufff, qué lejos quedaba el lunes. Repasaba con los dedos todo el tiempo que tenía por delante: viernes por la tarde, sábado por la mañana y por la tarde, domingo por la mañana y por la tarde.

Sólo pasaba por casa para comer. Era consciente del tiempo cuando mi abuela, entre aquel lejío (ejido) voceaba mi nombre. Estuvieras donde estuvieses corrías como el zorro de David el Gnomo hasta hacerme visible.
Abuela, ¿qué quieres?
Saber dónde andabas, que hace un rato que no te veía.
Por ahí detrás, jugando.
Bueno, pues no te vayas mu lejos, que voy a echar los fideos.

Y ya con el condicionante de la comida me marchaba a dar el último respingo. Comida y dibujos de las tres y media. Oh, oh cuando llegaban las 4 de la tarde del domingo. Mi visión de la vida cambiaba. Mañana, lunes. Tarde de deberes. De ir a comprar golosinas. Del aseo en aquel baño de zinc que mi tía preparaba para mi hermano y para mí.

Éstas son otras tardes de domingo, sin que nadie me vocee. Sin mi abuela. Sin mi hermano. Y sin deberes. Voy a la cocina, a echar los fideos.

Agenda del periodista

2010-04-16T20:49:00.002+02:00

Un gilipollas. Eso es lo que me ha parecido cuando esta mañana a primera hora he tirado de él para que me pasara un contacto. Ni siquiera para que lo compartiera conmigo, sino para que le hiciera llegar una petición a algún deportista destacado del mundo del ciclismo.

"Me has pillado así, que ahora no caigo". Vaya, la primera vez que le oi esa respuesta hace unos meses lo achaqué al momento y posición lunar o interplanetaria. Pero hoy ya no ha colado. Es fácil, me he dicho, ese mala coyuntura se soluciona con un "déjame que le dé una vuelta y te llamo en un rato". Pero no había la más mínima intención.

Continúa sorprendiénodme la gilipollez de algunos periodistas que con recelo abrazan su agenda de contactos. A ver, imbécil, tu madre te repitió desde pequeño que todos los caminos llegan a Roma. Mi desparpajo innato me va permitir tener ese contacto esta misma mañana.

"Trepa" o "muy suyo" son calificativos que había escuchado de él en boca de algunos compañeros de profesión, ahora también lo oirán de la mía. Imbécil. Porque hoy ha sido un contacto lo que he necesitado, pero quizá mañana tú precises algo menos sencillo de conseguir.

Soledad y redes sociales

2010-04-15T23:07:00.003+02:00

Hace semanas que le doy vueltas. Ahora tengo un muro, mi muro. Que no acostumbro a graffitear, pero que me da excesivos detalles de mis amistades o conocidos. Comiendo patatas fritas con sopa de caracol. Me levanto a mear. He respirado cinco veces. Daré un paseo del balcón al salón. Es viernes. Cagando.

La vida se ha convertido en un Silosénovengo, es decir, realizas cualquier actividad cotidiana, nada fuera de lo común y que todos hacemos, y una vez terminada tienes que sentarte delante de la pantalla no para gritar ¡Si lo sé no vengo!, sino para que tu entorno virtual tenga constancia ello.

No soy sociólogo, pero quizá la explicación sea este ritmo de vida que arrastra a mucha gente a que se encuentra sola y necesita algún sitio donde descargar sus pensamientos. No lo sé.

Ante la falta de oportunidad real de demostrar verdaderas personalidades se tira del desgaste de hacerse notar, de hacer saber reiteradamente que están ahí. Me parecen muchos nexos, pero pocos vínculos. Mucha conversación en horizontal y escasa en vertical.

Algunos viven navegando pero sin barco, ni mar, ni lugar adonde ir. Sólo agitando las aguas una y otra vez. Y un poquito de calma, para disfrutar de las vistas y el paseo, se agradece.

Valle del Jerte, despierta la primavera

2010-04-12T20:32:00.002+02:00

Cada año quedamos boquiabiertos viendo las imágenes en televisión y pensamos "el año que viene estoy allí". Si, por fin, te has animado debes viajar con tranquilidad. Haz paradas al pie del camino, escucha el suave murmullo de los arroyos.
A esta cita anual con la floración recomiendan los agricultores de la zona que "no podemos ir con prisas, hay que dejarse llevar, perderse en la montaña recorriendo antiguos caminos de peregrinos y emperadores, buscar rincones escondidos donde comunicarse con la naturaleza y acceder a los innumerables miradores para respirar profundamente y extender la vista hasta el infinito".

Así empecé uno de mis reportajes hace tres años. Este fin de semana lo he llevado a la práctica. Toni al volante de un Toyota Yaris gris, era la primera vez que le veía conducir y por fin podía ponerle la mano en la pierna. Simple fantasía. Casi cinco horas en cubrir los poco más de 250 km que nos acercarían a Jaraíz de la Vera, por carretera secundaria, paralelos a Gredos y con tantas paradas como se nos antojaban.

La Casona, gran casa rural, preciosa, pero con los tabiques casi de papel y un nido de golondrínas escandalosas en el balcón. Noche de pesadillas y vueltas. Similar a fiebre. Gracias, Toni. El sábado, aún aturdido, comenzamos la jornada en el cementerio alemán de Cuacos y Monasterio de Yuste. ¿Anécdotas? Que Carlos V mandaba cubrir con una cortinilla el cuadro de su mujer cuando él se ausentaba, que padecía gota y que tenía forradas las paredes de su habitación con tela negra por luto a su mujer.

Gartanta la Olla me dejó impactado con su "casa de muñecas" y la casa-museo de la inquisición. Comida debajo de unos cerezos con el valle de fondo y tarde en Plasencia. La cena del sábado fue tensa, acompañados de forofos de fútbol que casi me sacan de quicio. Domingo visita a Cáceres, a los escenarios de La Celestina y a Trujillo. Y vuelta a Madrid, con caravana. Y enamorado.

Respuestas afirmativas

2010-04-07T17:49:00.001+02:00

Hola D, ¿qué tal la semana santa? La mía ha trascurrido entre Extremadura y Portugal. Después de que hayan pasado unos días y haya reflexionado un poco nuestro encuentro ya te digo que me gustaría seguir en contacto contigo aunque soy consciente de nuestra distancia (tú en Madrid y yo en Badajoz).

Ya hablé con mi hermana y me dice que también le gustaría conocerte... su problema es que vive en Francia desde que se casó. También me gustaría que nuestra relación la enfocásemos de una manera particular, me explico, sin apenas tratar el tema de Pedro y sus hijos, esto es, como J y D... Como ya te dije no tengo prácticamente ningún contacto con mi tío y por ello prefiero desde ya que vivamos todo esto sin tener que acercarnos demasiado a él y su entorno. Un abrazo!!

Estoy contento, pero no demasiado ilusionado. Ciertamente no espero nada. Pero es injusto meterlos en el mismo saco. Que sea lo que tenga que ser. Pero intuyo que voy por buen camino.

Tengo esperanzas

2010-03-30T11:19:00.001+02:00

Mensaje vía Facebook - 29 de marzo a las 20:51
Hola D, la verdad es que, como comprenderás, no esperaba en absoluto este correo esta tarde...
Hace tiempo oí hablar de ti pero es cierto que con mi tío Pedro no tengo prácticamente relación. Te pido que me des un tiempo para asimilar todo lo que acabo de leer y el hecho de conocernos, por favor.
Un abrazo, seguiremos hablando...

Bueno, es evidente que la esperanza es lo último que se pierde, o que pierdo, y que no me gusta dejar balas en la escopeta. Es mi último cartucho. Estoy ilusionado de nuevo. Peor a la vez no espero nada. Ya me demostraron que la vida no es un Quién sabe dónde ni un Diario de Patricia. Sólo me queda esperar...

Depresión post party

2010-03-28T22:22:00.009+02:00

Qué domingo. Ni las tres conversaciones telefónicas con Pepi han conseguido digerir este empacho a silencio. Otro día cruel. El mundo está parado.

Hace sólo veinticuatro horas el ritmo era frenético. Ducha rápida. Cena rápida. Vestirse rápido y Lady Gaga retumbando en el piso e inyectándonos ambiente party del sábado noche. Y ahora, con este aire que huele a recogimiento, recuerdo y disfruto las anécdotas de anoche.

La idea del viaje a Salamanca con Celia-K, Laura Telemadrid, Fran y Toni. El saludo efusivo comodetodalavida a la dueña del bar para conseguir cuatro chupitos sabor kojak. La pregunta al chico alto, rapado, hombretón acompañado por su novia que si tenía grupo en facebook, porque nos queríamos hacer fan suyo. Mi admiración por unos tatuajes que asomaban por el cuello de una camisa y por sus raquíticas mangas cortas, "tócalos, me los hice hace sólo quince días".

O las amigas de Toni, que intuyeron que me gustaba su amigo. Y que afirmaban estar en lo cierto pensando que éste tenía alguna novia. "Esta mándandose mensajitos con ella toda la noche y no nos dice nada. Pero nosotras no nos vamos de Madrid sin conocerla". ¿Qué podía hacer yo? Sacarle partido a estas preciosas perlas que Dios me ha dado. Quizá a esta hora del día hayan adivinado de quién es la mano que abraza la cintura de Toni en una de los fotos tomadas anoche.

En fin, estos domingos sirven para hacer acopio de fuerzas para lo que me deparará la semana. Horas vacías que terminarán con el cruel toque del despertador mañana lunes.

(Segundos 36 a 41. Qué salao. Pa comérselo)

Dime algo bonito que lo necesito, demos una vuelta por Madrid, llevo todo el día tras una melodía que no me acaba de venir.

Ven, y lléname de besos, dime algún piropo de esos, que sabes, me hacen reír.
Vete y te echaré de menos, y me moriré de celos...

Fin de mes

2010-03-26T21:36:00.001+01:00

Con decisión y con orgullo de ciudadano cívico me acerco al garrulo de seguridad de Mercadona. Perdona, el de la cazadora negra... -le indico mientras noto que el pavo me va subiendo, que mi cara tira a colorada-, está robando y lo lleva en el bolsillo de la izquierda, perdón de su derecha.
-"Sí, ya le he visto, le estoy siguiendo". Me responde sin apenas mirarme.

Qué poco aprecio. De súbito me siento mal. Acusica. Vuelvo a mi carro de la compra, en el pasillo de las carnes, y espero a que regrese Toni con un pollo en las manos. No le digo nada. Como delator tengo mala conciencia y le doy vueltas al asunto:
La mayoría de los hurtos se producen entre el día 20 y el 30 de cada mes. Lo sé, hoy es 26. Y esto me urga más en las ascuas de la conciencia. Cavilo y llego a mi conclusión de que el autor no es un ladrón profesional sino una persona a la que ya se le han acabado los recursos.

Conociéndome me habría muerto por seguirle, sigilosamente, pero con mucho disimulo. Pero temía que se cruzaran nuestras miradas y descubriera que la mía había sido inquisidora. Salí del supermercado sin conocer el resultado de su hazaña. He llegado a casa lacio.

Catalanofobia

2010-03-16T22:40:00.002+01:00

No llega el final del pico de curro. Confié en que esta semana los medios de comunicación ya no se nos rifarían y una vez pasado el boom del día 14 disminuirían los choques entre mis neuronas. Paciencia, me digo y a disfrutar. Que dentro de unos años podré contarle, con orgullo, a Unai y a Darío mi labor en esta campaña de difusión informativa tan suculenta.

Las 18.00h marcan el fin de mi jornada laboral. Pero hoy que descubierto que, al menos hoy, también suponía el fin de la del diputado Albert Rivera. El Congreso está a menos de 50 metros de mi oficina. Él bajaba la cuesta, yo la subía, por lo que su metro ochenta y pico se estiraba unos centímetros. Mi mirada clavada en él, con esa confianza que te da el reconocer una cara, aunque sólo la hayas visto por televisión. En este día, por fin primaveral, qué aura de frescura emitía. Corte de pelo perfecto. Afeitado apurado. El traje impecable. Qué percha. Pero mis activas neuronas le han fulminado el atuendo. Y lo he visto desnudo. Realmente apolíneo.

Mientras Marci, al teléfono, intentaba subir a Irene y a su cochecito en un autobús. Por la puerta de detrás no, que había un señor en silla de ruedas. Por la de delante, sí. En cuanto ha plegado el carrito.

Qué pena que este tiarrón tenga nombre catalán, ¿no?

Off the record

2010-03-11T23:09:00.004+01:00

Hoy he estado con Dora. El motivo ha sido un periodista de provincias de buen ver. Qué flechazo al darle la mano, qué mano. Más alto que yo. Torete. Hablando a 20 centímetros de mi cara y mantiéndome la mirada. Qué subidón. Qué incomodidad. Mi mecanismo de defensa se ha activado. Voz más grave y silencios. He implorado a amigo Félix para que este mozalbete castellanoyleonés no percibiera mis pupilas dilatadas ni mi aniquilado plumaje.

Mientras, él, intuyo que ajeno a mi realidad, se desprendía de la piel de periodista y se cubría de la de friqui. Dando las gracias a su licenciatura en Periodismo por permitirle conversar con personas como la de hoy. Extasiado por el poder que otorga la información ha regresado a su redacción a dos horas de Madrid y se ha colgado la medalla de "en exclusiva" en un titular.

Fulanito, ¿cómo me haces esto?, le pregunto serio. Has venido a grabar para una noticia de televisión para el sábado. Te he sacado hueco de donde no había. Te he ofrecido información porque mañana no podrías estar en la presentacíón. Y vas y preparas un artículo y lo publicáis en la web hoy. Fulanito, esto no se hace...

He llamado al responsable de la cadena del área de interactivos para que por favor lo retiraran inmediatamente. Así ha sido. Fulanito se ha disculpado después por teléfono y me transmitido su orgasmo mientras entrevistaba. Hemos quedado en tomarnos un café cuando yo vaya por su tierra (Mazariegos, es la tuya), o "cuando yo vaya a Segovia, que mi novia vive allí y así nos pilla a mitad de camino". Gatillazo y lección aprendida. Lo decía Freud, uno es dueño de lo que calla y esclavo de lo que habla.

Conversación y felicidad

2010-03-07T19:56:00.008+01:00

Estoy cambiando, no hay duda. En este cambio estoy aprendiendo a disfrutar del contacto físico. Me estoy convirtiendo en un gran fan de los abrazos. Quiero tocar, sentir a las personas, aunque tengo que seguir trabajando la recepción de ese contacto. Disfruto más siendo el emisor que el receptor de caricias.

Es que mi punto fuerte es otro, el de la comunicación, y hoy me encuentro en el 20 minutos el titular Las buenas conversaciones te harán feliz, así está mi Pepi, es lo primero que se me ha venido por esta mente dominguera que tiene hoy sus capacidades mermadas por el fiestorro que me brindó anoche Celia-K.

Reza el artículo que hablar sobre el tiempo no está mal, pero lo que realmente te hace feliz es compartir tus sentimientos más profundos con los demás. Y entonces me he dado cuenta de que soy realmente feliz. De que poseo esa facilidad para expresarlos, no sé si más adquirida que innata, y que me permite deleitarme con un círculo de amistades receptor de mis emociones y sentimientos.

Como dice Sebastià Serrano, en su libro Los secretos de la felicidad. El maravilloso poder de la conversación, «el buen estado general de nuestra vida depende en gran medida de la información procesada a través de las emociones.

Pero no siempre funciona. Se brinda la información y a veces no se gestiona como se desearía. Por ello nunca escucharía con interés preguntas del tipo: ¿Sí?, pues podías habérmelo dicho, aunque yo necesite hacerla eventualmente para justificar actitudes y comportamientos. Prosigue Serrano con que si somos capaces de controlar y gestionar bien esta información, podremos intervenir con éxito en nuestra vida personal y disfrutar de extensos e intensos espacios de felicidad. Pues ¡ale!, manos a la obra. Pero no hoy, que es domingo.

Cauterizar heridas

2010-02-20T11:47:00.003+01:00

Me sudaban las manos. Qué calor hace aquí. Normal, me dije, llevaba puesto mi jersey de los pensamientos positivos. Ese grueso, gris, superprecioso que me compré en Oporto con Toni. Pero no, este calor es por todo el cuerpo. Qué hormigueo.

Con las piernas inquietas y un impulso le pregunto a una señora que acaba de salir de la consulta del otorrino: -¿Perdone, le acaban de cauterizar los cornetes?
-¿Cómo dices?
-No, que si le han estado urgando en los cornetes, como la veo con el pañuelo...
-Sí, la semana pasada, me taponaron entonces con unos algodones y me los acaban de quitar. Qué daño me ha hecho...

Oh, oh. Respiro hondo e intento tranquilizarme pensando que vaya chorrada esto de los cornetes comparado con mi intervención de amígdalas. En ese momento llegan dos chavales y se sientan cuatro asientos más allá, a mi izquierda. Uno de ellos tiene una herida en la oreja/oido, ya reseca, por lo que sospecho que vienen a revisión de una operación fresca.

Enredo mi con iphone. Saco El País Semanal. Pero mi atención se va hacia los chicos. Mira, son pareja, -me digo-. Y más jóvenes que yo. No son muy agraciados. Quizá del montón. Calmados. De movimientos lentos.

Los sigo estudiando. De repente el acompañante le pasa una mano por encima del hombro al enfermo y con la otra, y mucha dulzura, le coloca la cabeza para verle la herida. Y le besa la mejilla. Un escalofrío y una tristeza me irrumpen, e intento suavizarlos con una sonrisa, pero sólo me sale una mueca. Y agacho mi cabeza y centro la mirada en mis manos, que están juntas entre mis piernas. Ahora tengo frío. No me gustan las salas de hospital.

¿Por qué?

2010-02-17T16:32:00.002+01:00

¿Cómo eras antes? Te podría decir insoportable, pero no sé, no me preguntes por qué, siempre sentí alguna atracción hacia ti que me encanta.

Pero eras más inaccesible, menos romántico, borde.
Creo que te has destapado, y a lo mejor las cosas que antes te daba miedo sentir y contar, ahora las sientes y cuentas. Me gustas más, antes me gustabas, pero ahora mucho más, ya no me da miedo llamarte y que me sueltes alguna bordería, ahora me encanta hablar contigo y que me cuentes cosas, saber de ti, saber que estás bien, simplemente que eres tú.

A lo mejor es que antes sabía menos y te conocía un poco menos, no lo sé, pero de verdad aunque hablemos poco, se que serías de las personas que cuando tuviese un problema o una alegría llamaría, porque eres agradable con la persona.

Cuando te conté que me cambiaba de trabajo, me hiciste sentir muy bien, tenia miedo, pero te oigo hablar y tienes mucha fuerza igual que cuando escribes, me siento muy bien, y no preguntes por qué.

¿Quién iba decirnos, amigo, que tantos años después de conocernos podríamos articularnos estas cosas? Sé que no me lo escribes desde la sección de regalos de oreja. Aunque en este momento podría serme igual de gratificante. Este mensaje, de hace unos instantes, confirma que la amistad surge, no se provoca.
Hoy estoy encantado de ser yo, porque puedo disfrutar de un amigo como tú. Y no te diré por qué.

Asimilar conceptos

2010-02-14T12:56:00.006+01:00

Tengo que asimilar conceptos para poder dar la lección por aprendida. A veces solo no puedes, con amigos sí. A mi Pepi del alma, Bebe, Bárbara, Lorena, Mario, Mar... Gracias. Y a aquéllos que aunque no se mojan también están ahí. Gracias por, al menos, escucharme. A César, por aparecer de nuevo y compartir esta complicidad tan brutal, supongo que Dios nos cría y nosotros nos juntamos. Y a mi Toni, por su paciencia todo este tiempo, que tanto me ha enseñado en temas de afecto y cariño.

Mira qué domingo. Y con fecha señalada. Estos días estoy roto, esta asignatura es nueva. Nunca quise estudiarla, soy más de ciencias, aunque se me dan mejor las letras. No me gusta esta vulnerabilidad que conlleva la novedad. Pero ésta era una asignatura muy atractiva. Era de Libre Elección, para estudiarla sólo los domingos por la tarde. Pero no era suficiente. Ya no hay más tiempo para la contemplación y se une que estos días hay demasiadas mutaciones. Y me agarro fuertemente del brazo de Pastora Soler para mantenerme en pie, y se expresa por mí.

No me pidas disculpas por decirme lo que sientes. Y tampoco te guardes los fuegos que te queman por dentro y van menguándote el alma.

Cariñazo, ya nos veremos y nos miraremos, y una sonrisa nos dibujarán. Amainarán tus ojos y los míos por encima de la tempestad. Te quedan futuros que quizás te arroparán mejor que yo.

No tienes alma

2010-01-26T11:25:00.002+01:00

Tú no tienes alma,
yo no tengo valor para ver cómo te marchas
como si no pasara nada.

Tú no tienes ganas,
yo me muero por darte las fuerzas que hagan falta,
tú no tienes derecho a decirnos adiós
y yo no tengo el derecho a decirte que no,
si no tienes ganas, yo no tengo nada.

Dime que ha sido por ti, que una vida me basta
ya no intentes, pasa la gente, pasan las cosas, pasan, tan rápidamente.

Chocolate para el frío

2010-01-24T13:17:00.003+01:00

Empachado, por tanto chocolate, que sólo ofrece calorías y pocos nutrientes.
Con la mirada profunda y perdida, ya que la orografía belga está formada por extensas llanuras, ni siquiera montes bajos.
Con el corazón encogido, siento mucho frío, a pesar de mis calzoncillos marianos y mi gorro de perrito piloto.
Con bálsamo del bueno cerca.

Sobremesa

2010-01-21T20:03:00.004+01:00

Me ha gustado la sobremesa de hoy. No me gusta la televisión, cuando hacen media de las horas que pasamos los españoles frente ella me llevo las manos a la cabeza. Porque para que resulten esos datos, si tienen en cuenta a mi persona, debe haber gente que pase muuuuucho tiempo frente a la caja tonta.

Ni cuando he trabajado en ella la consumía, paradójico incluso para mí. Pero tengo una debilidad, los reportajes. Esos ratos la televisión se abre en canal y me permite desde mi cómodo sofá tocar y husmear una realidad que fuera de mi salón es muy diferente.

21 días. Qué delicia. Menudo producto. Y hoy he disfrutado de la sobremesa con su director y sus creadores. Qué interesante. 21 días. Hoy es 21.

Palabra mágica

2010-01-19T09:39:00.002+01:00

Al final de la jornada de rebajas del viernes, subiendo por la calle Montera, les pido a Toni y a Bebe que me esperen un momento en la puerta. Entro en Springfield.

-Buenas, la semana pasada hice una compra y no llevaba la tarjeta cliente encima. ¿Te importa pasarme los puntos?
-No, no podemos. Me contesta el dependiente hetero que no me encaja en la caja de este tipo de establecimientos.
-Ah, ¿por algún problema informático o... ?
-No, antes sí se podía pero ya no nos dejan.
-Vaya, ¿Así que me estás pidiendo que venga con mi compra, la devuelva y la vuelva a comprar para que puedas cargar los puntos de mi compra en mi tarjeta?, le pregunto mientras me irrito y la palabra mágica va ensalivándose en mi boca.
-Yo no, haga lo que quiera. Pero un día desde la central nos enviaron un mensaje y no sé por qué nos prohibieron hacerlo.
-Está bien, si a ti no te dijeron por qué, dame una hoja de reclamaciones y que me lo expliquen a mí.

En este momento levanta la mirada sobre mí y busca a su encargado, que debe estar un par de metros detrás de mí. Le traslada mi interés por mis puntos y, sin pronunciarle mi palabra mágica, su jefe le da el visto bueno para cumplir mi petición.

Abandono la tienda con zancada larga, con la tarjeta satisfecha pero pensando por qué hacen lo fácil complicado. Por qué es necesario emplear la palabra mágica para conocer el límite del establecimiento...

Rebajas, bienvenidas a mi armario

2010-01-17T17:46:00.006+01:00

El primer día que me asomé a las rebajas con Mario fue el día que comenzaron y flipé. Este flipe mío tenía una parte de asombro y otra de incredulidad. No podía creer que cuatro millones de personas de este país, casi el 20% de la población activa, esté mirando al techo cada día, pero que en vez de pasar los lunes al sol los pasan en las tiendas, y no paseando ni mirando, sino haciendo cola para pagar. ¡Uy!, ¿con qué dinero?, le pregunto a Mario.

Estábamos en el centro comercial La Gavia, completamente desubicado geográficamente en mi cerebro. Al parecer está en Vallecas. Coño, ¿no demuestran las estadísticas oficiales que el paro se ceba con los barrios obreros? Y entonces vi la luz y diferentes lexemas, acompañados de sus morfemas empezaron a gestarse en mi cabeza: Pago en negro. No contrato. Dinero del paro. Subvención. Economía informal. Economía sumergida.

Allá cada cual, pero como mi armario, a priori, no necesitaba nada más para estar contento, nos marchamos. Y el sábado pasado, el viernes y ayer me adentré de nuevo en el mundo rebajero. Esta vez con una lista, como la del súper, pero en la cabeza. Y me di cuenta de que estas ocasiones son excelentes para invertir en básicos.

Una camisa, un pantalón de pana, un vaquero gris de flaca y electroperra, zapatillas de tenis para mi vuelta al circuito deportivo, una chaqueta de lana de ochos preciosa elegida por Barb, un pantalón de pijama, un jersey de pico liso, nosequemás y lo mejor: una gabardina con un fino estampado de pata de gallo, que se dice así y no de gallina, como erróneamente lo nombraba yo. A todas estas prendas les doy la bienvenida a mi armario, que desde este fin de semana, también es el suyo.

¿Frío yo?

2010-01-13T20:20:00.003+01:00

Qué poco glamur tienen. Estaban ya en mi olvido. No recuerdo la última vez que alguna de ellas rozó mi piel, pero sé que coincidió cuando empecé a percatarme de los rancios olores que emanaban de algún adelantado compañero de clase.

Sí, sólo les pasaba a los más adelantados. A los que "se estaban desarrollando", que además como prueba elocuente lucían pelacos negros en pantorrillas y sobacos, y pelusilla en el bigote. Así que yo, a pesar de ser un tío friolero, pero temeroso de dar pie a ese rechazo social-escolar, me fui deshabituando. Me desprendí de ellas paulatinamente. Primero las evitaba en las clases de gimnasia, después las aparté para siempre.

Bueno, hasta hoy, que me he rendido. El frío me ha derrocado. Aproximadamente veinte años después, el algodón de una camiseta estilo Damart Thermolactyl, que se compraban en el catálogo de Damart, me ha abrigado.

He revisado varias veces mi ombligo. Por temor y por curiosidad. Temor por el riesgo a que formara una pelotilla en él. Curiosidad por ver si se formaba del típico color azul cuando en realidad mi camiseta es blanca.

No se ha formado pelotilla, debido a la ausencia de vello en la zona y a la buena ventilación por tanto asomarme. Y en un rato, cuando venga a Toni a ver conmigo el reportaje Rocío Jurado, 50 años de la artista, le podré gritar, a la vez que le enseño la camiseta enemiga del glamur, ¿frío yo? ¡nunca!

Regalo para Dallane

2010-01-10T19:22:00.002+01:00

Sigue nevando en la calle Cactus. Y en el resto de Madrid. Y en toda la Comunidad. Y en el resto de España. Bueno la verdad es que a mí el resto de España me la suda. No sudar en el sentido de transpirar, que con este frío... sino en el figurado.

¿Por qué? Pues porque la gente que tiene que pasar por casa a recoger sus regalos de Reyes viven en la Comunidad de Madrid y aquí las carreteras están complicadas. Así que me las tengo que ingeniar para hacerles llegar sus presentes.

Año de nieves, año de bienes. Lo presiento en las estrellas de mi alma.

Vuelta al gym

2010-01-08T18:24:00.004+01:00

-Hola, antes de nada quería informarle de mi intención de pagar con tarjeta.
-¿Perdón?, me contesta confusa la recepcionista del gimnasio.
-Sí, que antes de nada quería informarle de mi intención de pagar con tarjeta. Le repito mientras las comisuras de mis labios se distancian.
-¡Ah, jaja. El cartel! Y me mira con cara de qué graciosillo eres.

Aquí comienza el camino de uno de los propósitos para 2010, vuelta al gym. Siempre he sido un tipo de constitución enclenque/esbelta. Nunca he tenido grandes músculos y tampoco soy de los que los desarrollan con facilidad. Como dice mi novia, estoy fibrado. Aunque yo a veces no sé si lo que toco duro son mis fibras o mis huesos.

En mi caso los motivos para volver al gimnasio van más allá del desarrollo muscular. Son todos éstos. Espero que los vigoréxicos me ayuden a integrarme y no me llamen preplaya, por apuntarme en enero. Quiero disfrutar de la sensación de estar cuidándome.

Día de Reyes

2010-01-06T13:37:00.004+01:00

Solía irme a la cama temprano. Sólo por el paripé de que esa noche vendrían los Reyes y me dejarían bajo el árbol el regalo que yo había elegido aquella misma mañana o unos días antes en la tienda de juguetes del pueblo, ancá Don Baltasar, casualmente.

Comprendo que mi abuela, para evitar disgustos por no acertar con el regalo de un niño tan caprichoso, me daba la opción de elegir. Así es como me ahorré ese shock traumático que todos arrastráis porque un mal día ese amigo cabrón os dijo que los Reyes eran los padres.

No por ello se perdía la ilusión por el juguete nuevo. Y también madrugabas para pasar más horas con este nuevo compañero que, durante las próximas semanas, se convertía en inseparable.

¿Qué te han caído los Reyes? Y era menos impresionante para el receptor contestar "esta bici", que soltar de carrerilla: Mi tía unos guantes de fútbol, mi prima este balón, mi abuela dinero, unos pantalones, un jersey -tragabas saliva - y unas zapatillas de marca, mi madre el juego de Quién es quién y otra tía un chándal y unos calcetines.

Hoy también he madrugado, quería aprovechar el día.

El Gordo de Navidad

2009-12-22T22:17:00.004+01:00

22 de diciembre de todos los años. Atrás quedaron aquellas mañanas en que mi abuela, TVE-1 y tooodos los décimos de lotería que había comprado eran uno. Todos los números repartidos, seguro que estratégicamente, por el cristal de la mesa camilla.

"Vale, compro yo un décimo y tú otro", comento a regañadientes con Dallane cada año. "No, tío, no me seas rata, pilla tú y dos y yo otros dos", me animaobliga la generosa amiga. "Vale, total es dinero perdido", termino refunfuñando.

Pero esta vez podría haber sido diferente. Un fastidio que las participaciones tengan dos caras y tengan que coincidir ambas con las del número premiado. Este año he estado cerca. Una de las caras coincide. Administración 146. Bravo Murillo, 201. Pero por la otra, ni la pedrea. 17139. Hay que joderse, ni el rintriego.

Intento hacer memoria. Y recordar dónde estaba colocado ese billete. Sí. Fuerzo más mi estupenda memoria visual y puedo comprobar que, en efecto, el Gordo estuvo al lado de este décimo.

Ascenso laboral

2009-12-19T10:49:00.004+01:00

Gran parte de la población activa de España, excepto los cuatro millones de parados que nos acompañan, estamos con comidas o cenas de empresa. Ayer fue la mía.
Por fortuna no es de las que terminan con el compañero baboso, pasado de alcohol y con la corbata anudada en la frente, en cualquier discoteca a ritmo de Bisbal.

No. La de servidor y su grupo ha sido una comida en una gran casa de campo en una finca de la provincia de Toledo. Hemos tratado qué nos ha deparado 2009 y cuál será el devenir de 2010. ¡Alehop! Porque ahí han mostrado mis jefas al resto del equipo las nuevas funciones de Dora.

Lograr un puesto importante dentro de la empresa es el sueño de todo profesional que se ha preparado y que se apasiona por lo que hace. Sin embargo lograrlo a veces no resulta ser nada fácil.

Lo importante es saber buscar el ascenso y lograr que en nuestro lugar de trabajo sean valorados los méritos y los resultados de nuestro trabajo, lo que debiera ir relacionado a la posibilidad de optar a un mejor puesto. Y así lo he hecho.

Qué ganitas de que llegue el año nuevo, porque todo lo que vamos a preparar para los medios de comunicación es, como ha dicho mi jefa, "un bombón". Y yo voy a estar ahí para comérmelo.

Gracias, amigos

2009-12-02T16:28:00.006+01:00

Hoy he vuelto al curro. Definitivamente la baja médica se ha alargado más de lo que me habría gustado. Lo bueno es que estoy de vuelta, con todo mi pico de oro reluciente y satisfecho por seguir aumentando mi sabiduría.
Qué cierto es que en la prosperidad nuestros amigos nos conocen. En la adversidad nosotros los conocemos.

Gracias, amigos por haber sido mis amigos. Por vuestro interés. Por vuestra preocupación a pesar de lo leve que ha sido todo. Y a mis conocidos, gracias, porque el ocio también es importante.

Y porque obras son amores y no buenas razones: gracias, amigos.

Humor de perros

2009-11-26T11:10:00.006+01:00

Sigo de mal humor. Confié que al irme a la cama anoche, hoy amanecería un nuevo día y un nuevo estado anímico. Todo empezó ayer, cuando muy peripuesto me fui al médico de cabecera a que me diera el alta porque los 10 días de baja que tenía previsto me superaban anímicamente.

-Eh... buenas -le digo al mozo que acaba de pronunciar mi nombre desde la consulta de mi médico- te iba a decir la pregunta tonta ¿Nacho no está, verdad? (¿qué pasa, cuántas veces le habéis preguntado vosotros a una embarazada, oh, estás embarazada?).
-Sí, por todo el día. Está enfermo.

Me revisa la garganta y me dice que parece que no está yendo todo lo bien que debería y que hay un trozo de amígdala derecha. Y ahí empezó todo. El cable se me cruzó, noté el cortocircuito y sentí el vapor a presión saliendo por mis orejas a la vez que mi cara cambiaba a verde.
Me prepara un volante y me marcho a urgencias a La Princesa. Ya está, a echar la mañana ahora, es lo primero que pensé. Pero en menos de 30 minutos estaba en la consulta del especialista.

-Hola, vengo enfadado y desesperado ya. Hace más de una semana que me intervinieron, sigo sin poder comer nada sólido, estoy asqueado de pures fríos y papillas de frutas. Me he olvidado de los helados, porque ya me hacen un daño horroroso. Y para colmo, parece que no ha servido de nada este calvario, una operación cutre, porque me ha dicho el médico de cabecera que hay un trozo de amígdala derecha.

-¿Su médico le ha dicho que le hemos practicado una intervención cutre?
-No, eso se lo he afirmado yo. Hombre, si te parece muy normal que me intervengan para quitarme las amígdalas y me dejen un trozo de una...

La doctora Koipe intenta calmarme -ajena ella a que la parsimonia me pone más nervioso-. -No se preocupe, está cicatrizando lento pero está bien, y no hay trozo de amígdala, más bien parece inflamación.
-Ya claro, que me vas a decir.

Me subió la dosis del antibiótico y me cambió el analgésico.
-Perdona, ¿este analgésico se metaboliza hepáticamente? (Gracias, Pepi por enseñarme a hablar con esta propiedad tan técnica) Porque no me gustaría darle más tute al hígado.
-Pues no lo sé, creo que sí, pero no más que el paracetamol. Dame un minuto, ahora vuelvo, que voy a consultarlo.

Mañana vuelvo a ver al médico de cabecera para contarle la aventura. O mejor le paso el enlace de este post. Porque si se lo vuelto a contar, lo vuelvo a revivir y el cabreo me habrá durado... tres días.

Nota: El mal humor es síntoma de rapidez mental. Estar de mal humor y ser un gruñón son buenos síntomas y hacen pensar con más claridad, según un estudio australiano publicado en «Science», que investiga las emociones.

El placer de comer

2009-11-21T13:27:00.007+01:00

Esto no mejora. Mis amígdalas no están, pero el dolor que siente mi garganta por su pérdida es muy fuerte. Hasta ayer sólo notaba su ausencia al tragar, pero de repente no sé si he sufrido una recaída o es su proceso curativo habitual, pero me fusila en cuanto me retraso en tomar la medicación.

Este suplicio no amaina, pero está teniendo un gran matiz positivo. Me está despejando el placer de comer. Me vuelvo perraco al ver en televisión esas bocas que saborean, chupan, exprimen, mastican, trituran, ensalivan y tragan. Me olvidaré de comer para saciar el hambre y lo haré para disfrutar, con calma.

Y comer sano. Pero no entendido como chupar lechuga y decorarla con un tomate insípido, no, sin autoengaños porque no lo necesito, no engordo, no tengo que sujetarme el pienso gracias a mi supersónico metabolismo. "Eres la envidia de amigas y enemigas, apróvechalo", me recuerda Dora.

Pero mientras, me muero por un bocadillo de chorizo, dándole movimiento a mi mandíbula, acompasarla con los movimientos musculares de mi lengua, que le den vidilla a mis glándulas salivales y que estimulen mis papilas gustativas. Joder, o una chistorra frita... ¡Ay, omá qué rica!

Ciao, amígdalas

2009-11-18T22:21:00.006+01:00

"Eso en un momento te las quitan y para casa", comentaba alguno. "Te las arrancan y a comer helado, que fue lo que me hiceron a mí con 6 años", compartía otra. Pues no, señores, parece que cuando se es adulto eso no es tan sencillo.

Han pasado sólo unas 40 horas desde que ayer le dijera al cirujano "me estoy quedando sin cobertu..." pero no le veo fin a esta sensación. Es angustiosa porque la garganta está prácticamente bloqueada. ¡Coño, si debería haber más espacio ahora que ya no hay amígdalas! Quizá sea por el volumen de la saliva, que estos dos días la fabrico más pastosa.

Las primeras horas ni siquiera un sorbito de agua encontraba camino alrededor de la campanilla. Sentía cuchillas afiladas. Desgarro. Sangre. ¡Qué aprensión! Sólo quería tumbarme. ¡Ni siquiera podía hablar!

Y aquí estoy, con la garganta castrada, emitiendo susurros y sufriendo lo que será mi 'última amigdalitis'. Y dando las gracias a estos amigos que habéis sacado un hueco de vuestro tiempo para compartirlo conmigo en el hospital. Gracias a Reichel, por el suministro de bombones Valor; a Rous, por cogerme allí el bajo de esos preciosos pantalones. A mi madre, por haber pasado una noche infernal en un incómodo sillón. A Bebe, por ser la esposa oficial peliculera que me agarra de la mano antes de ir a quirófano "cariño, todo irá bien". Y a Toni, que además ha conocido a su suegra.

RSC a escena

2009-11-13T23:23:00.005+01:00

El año pasado me pidieron que hiciera entrega del premio de Comunicación de RSC de la Fundación Cibervoluntarios. Y este año ha vuelto a mis manos. He sido el receptor del mismo. Sólo atendí a decir "Gracias, pero hay que seguir trabajando duro, creo que no lo merecemos".

La Responsabilidad Social Corporativa me dejó de importar el pasado puente de San Isidro, cuando recién llegado de un vuelo de Bilbao y en casa de mi amiga Celia-K, recibo un mensaje de Emilio Rapado. Uno de esos típicos que me solía enviar. "Te echo de menos... Me acuerdo mucho de ti". Yo sí que me acordé en ese momento y en muchos otros de lo estúpido que fue cuando me volvió la cara al verme en aquella discoteca. Sus posteriores y dudosas disculpas no sirvieron para que, con el visto bueno Celia-K, le enviara a este trabajador del área de RSC de un gran banco español el mensaje: "¿Estás haciendo Responsabilidad Social Corporativa conmigo?

Mano de santo. Buen entendedor e historia olvidada. Hasta que recogí este premio.

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Salir del armario

2009-11-01T16:43:00.004+01:00

Y sabía que no era fácil para él, pero evitaba el tema. "Bastante tengo con lo mío, como para compartirlo", se justificaba. Pero le apretaba el pecho. Le dolía y le ahogaba, pero no como anoche.

Sabía que no era sincero y que ello implicaba no ser justo. "Ja, me río yo de la justicia, y lo mío ¿es justo?".

Ha sido una de las experiencias más dolorosas de su vida. Estaba tenso, con el cuerpo dibujando una lanza de arriba abajo. Todos los músculos contraídos. La tensión en el estómago le provocaba arcadas un rato después, cuando se mezclaban las lágrimas con las palabras que acaba de pronunciar cagado de miedo, compartiendo lo más íntimo que tenía.

No podía posponerlo más, era el momento sí o sí, después de besarlo con la convicción más tierna. Después de tanto y tanto darse, de dibujarle un te quiero en la frente o en la mano, le confesó por qué aquello no funcionaba, con la voz firme pero con el cuerpo fuera de sí.

Si no sigue este camino contigo, nunca te mereció la pena. Es lo que aconsejan los libros de estilo de amor y de amistad. Pero esto desordena la cabeza de cualquiera.

EPMGDE - Castillos de cartón

2009-10-31T19:07:00.004+01:00

Vaya, en esta ocasión ElPringadoMasGuapoDeEspaña soy yo. Así que aquí tengo mi consecuente post.
Quien me conoce sabe que Almudena Grandes, mi Almu, me encandila, me tiene cada domingo con los dedos cruzados esperando que haya hueco para su Escalera Interior en El País Semanal. Así que al enterarme de que uno de los libros que más me ha hecho disfrutar, Castillos de cartón, sería adaptado a la gran pantalla, me alegré.

Empecé a mover hilos, a investigar, porque yo quería ir a ese preestreno. Estaría Almudena por allí, pensé. I+D, I+D... al final dio su fruto. Recibo un mensaje este jueves por la mañana:

Hola D, Te apunto en la lista de la entrada al cine, puedes ir con acompañante. Cines ROXY B, calle fuencarral, metro bilbao a las 22:00 aprox Gracias!

El jueves estuve parte del día en una presentación y rueda de prensa en Toledo y no revisé mi correo hasta por la tarde. Le contesto al correo dándole las gracias y que mañana nos veíamos.
Sigo trabajando y llego a casa por la noche. Chequeo el correo y me encuentro una escueta respuesta: no! es hoy!!!! Eran las 22.17h

¿Soy un pringado.org o no? Por suerte puedo disfrutarla en el cine en cualquier momento. El miércoles puede ser un buen día.

Oporto sin vinos

2009-10-25T20:58:00.008+01:00

Madrid-Oporto-Madrid ha sido el fin de semana con Toni y con Ryanair. Joder, con sólo pronunciar rayaner me estoy rayando: que la maleta no exceda de 55 x 40 x 20 cm, ni de 10 kg, si quieres ahorrarte facturar; que los azafatos truchacas ni la megafonía te dejarán descansar ni relajarte durante el vuelo. ¿Cómo es posible que en un trayecto de menos de 60 minutos puedan explicar las normas de seguridad, ofrecerte el menú, ofrecerte una revista, ofrecerte juegos del rasca y gana, ofrecerte productos de perfumería y cosméticas "más barato que en el aeropuerto"? Joder, cómo rayan.

Muy bueno el hotel que, gracias a la pegatina de la puerta, supimos que estaba en la guía Michelín 2009, aunque el inspector que se la otorgó supongo que no accedió a las habitaciones y comprobó cómo chirría la madera del inexistente somier. ¿Nuestra solución? colocar las alfombras entre una plancha de madera y lo que hace de somier. Mano de santo.

Qué más cosas he aprendido en Oporto:

Que el carné de prensa puede ser como el carné joven, jiji. "Flipo con tu jeta" le oí decir a Toni, cuando me dieron entrada estudiantil para ver esas tumbas que me cargaron de mucho pavor al visitarlas.
Que en los pubs te dan una tarjeta al entrar donde te anotan las consumiciones y pagas al final. Su pérdida son 75 euros.
Que he de pensarme mejor mi viaje a Senegal. Un negrillo vendecollares senegalés me advirtió de que allí, hombre-hombre "It's not good". Y me hizo el gesto de cortar el cuello. Qué escalofrío.
Que no puede ser casualidad encontrarte en la mesa de al lado en un restaurante de otro país a un amigo al que no ves desde hace 8 años. (Curiosa la forma en qué sucedió: Le miro, me mira, le miro, me quedo con esos ojazos, con esos tatuajes, me mira, y ya todo cortado tuve que lanzarme "es que creo que nos conocemos..."). Coño, cuánto hemos cambiado. Subidón y una cena pendiente en las próximas semanas.
Que Oporto es una versión concrentrada de Lisboa, por lo que sus fachadas me han enloquecido y sus calles acompañadas por llovizna november rain. Me gusta esa sensación de ciudad oscura.
Que me habría encantado oir a Toni decirle a los guiris que conocimos en el Boys "R" Us, que él no hablaba inglés porque era un mushroom, tal como me dijo a mí. ¿Qué significado le darían? Qué crack.
Que cuando estás a gusto con alguien los silencios no incomodan.

Y que, como sigo abstemio perdio, se puede ir a Oporto y disfrutarlo, sin hacer la ruta de los vinos.

Callar y andar

2009-10-20T21:06:00.004+02:00

No tengo claro si ser proactivo es bueno o no. Me decanto por que es malo. Llevo dos días en tensión por informar a mi jefe de que hay un problema de comunicación. Que ésta no fluye. Porque ser periodista no es ser inventor ni tener una bola de cristal, uh uh.

Me sorprendo con su correo de respuesta en el que en lugar de transmitirme una postura de cambio y corregir se limita a tacharme de acusica. Cágate, acusica. Como si no hubiera superado ya la tarea que tuve de delegado en la escuela cuando tenía que apuntar en la pizarra el nombre de los que hablaban mientras se ausentaba el profesor. Tócate los huevos, Pizarrín, acusica.

He estado todo el día intranquilo, no sabía los derroteros que tomaría la reunión. He llegado con el corazón palpitándome en la garganta, sitiéndolo al lado de las amígdalas que pronto se despedirán de mí. No hay mal que por bien no venga, hombre, me suelta a los pocos segundos de sentarme en la silla. Éste no es el producto que quiero para mi área, quiero un proyecto de comunicación y empezar todo en enero. Te seré sincero, voy a pedir propuestas a otras dos personas. Pero seguiremos tal cual hasta final de año.

No le he sido sincero, y no le he mostrado claramente que acepté esta tarea por no hacer un feo. Que éste ya es mi tercer trabajo. Que un plan de comunicación no se puede externalizar de esta manera, que es algo muy serio en una empresa. Y que no tengo ganas de presentar propuestas de bocadillo de aire que ni siquiera él sabe de qué pan.

Mientras me acercaba al metro de Sol antes de la reunión, me he cruzado con una chica hablando por teléfono y llorando a moco tendido. Una mala noticia le estaban dando, sin duda. Quizá una tragedia. ¿Por qué he estado disgustado estos dos días? Se reiría la chica ofendida si le cuento el motivo de mi malestar. Su resultado no lo conoceré. El mío, que me meto en la cama con fiebre, con dolor de rodillas y espalda. Por la tensión. Vienen a arroparme.

Carta a mano

2009-10-18T12:06:00.005+02:00

Entre cartas de bancos y revistas de suscripción encuentro esta semana una carta escrita a mano. Hay que ver cómo destacan entre las otras. No sé cuántos años hacía que no recibía una, pero instantáneamente percibí el calor y la cercanía de su remitente.

Casi catorce años sin leer su letra pero comprobé que no la había olvidado. Cuántas tardes de estudio juntos en la adolescencia. Y cuántas veces le habré dicho con los problemas de Química y echándome a la vez para atrás en el respaldo de la silla "Leo, yo esto no lo entiendo".

Creo que he leído la carta tres o cuatro veces, agradeciendo a cada frase y a cada párrafo ese tiempo suyo que me ha regalado. Por un momento sin determinar cerré los ojos y regresé un poco más allá, a mi infancia, y repetí de memoria el encabezamiento de todas las cartas que me dictaba mi abuela en la mesa camilla.

Querido Equis Espero que al recibir esta carta os encontréis todos bien en compañía de los vuestros. Yo bien, gracias a Dios.

Qué satisfacción saber que con el tiempo el sentimiento que motivó esta carta seguirá estando allí. A pesar de esta vida que últimamente llevo, que tan acertadamente han resumido por mí: trabajar, leer y decidir qué ponerme mañana.

Gracias, Leo
Un fuerte abrazo de tu amigo.

Con fundamento

2009-10-13T13:35:00.003+02:00

Otro puente que paso fuera de Madrid. No he sido el único que ha evitado los ruidos supersónicos de los efenosecuantos sobrevolando el cielo de la capital. Pepi Valencia, Chis y Bárbara me han acompañado al País Vasco. Un motivo de peso era aprovechar los contactos para cenar en el restaurante de Arguiñano. Que es el ídolo de Bárbara.

Fue el sábado, en Zarauz, cuando conseguimos mesa reservada que compartimos con el hijo de Karlos. Rico, rico el hijo. Rica, rica la comida. Caimos bien, buen rollo y todos de fiesta por Zarauz. Y si aquél está rico, rico el amigo... Uf, el amigo sí que tiene fundamento. Espero que no se viera ningún plumero a pesar de las palabras de Arguiñanín: "Venga, poneos en la foto, que D y yo estamos saliendo en todas".

Un Nestea. Otro Nestea. Vale, yo un Nestea. Así me pasé la noche, pero la compañía me hizo olvidarme de que necesito alcohol para pasármelo bien en el mundo nocturo. Espero que Chis también disfrutara, al menos después del baño desnudo en el mar, que tenía una función de despeje total, para eliminar de su cuerpo el pedo y el sueño.

Descubrí en el Monte Igueldo que hay un variante de la montaña rusa, la montaña suiza. Qué flipada montarme con mi tía, por primera vez en su vida en un cacharro de esta índole y oirla gritar: "si no me llego a montar, no me lo perdonoooooo". Pepi, si no llegas a venir, no te lo perdono.

Nota: Pido perdón a mi suegra por no felicitarla ayer. Aunque desconoces mi existencia, tienes un yerno desde hace medio año.
Nota 2: Gracias por dedicarme esta canción, amiga, y esclarecerme su letra. Aunque cómo entender lo que no entenderías tú ;-)

Una novia

2009-10-07T17:29:00.003+02:00

Las cosas han cambiado. Y no sólo históricamente y porque lo diga esta imagen. Lo digo yo. Tengo una novia. Y es la bomba.
Tiene la paciencia que yo no encuentro ni en google. Una buena cara que yo no consigo ni con cremas dopadas con vitamina C. Pluriempleada, como yo, pero inagotable, siempre dispuesta a una juerga. Me desconcierta que su apellido no sea Duracell.

Nuestro amor ha crecido con los cimientos de la amistad. Es una de mis mejores amigas. Por lo que disfrutamos de una gran complicidad y confianza. No, amor, no describiré el momento boooombas del domingo en mi recámara. Ese diálogo de sonidos reales que cerraste con "me gusta tu perfume", lo que provocó que mis piernas flaquearan y cayera en la cama muerto de la risa.

Además, sólo por amor se va a dar el tute de 650 kilómetros este puente para vernos en las vascongadas. Pero, cariño, ¡si ya nos vimos el pasado fin de semana en Madrid!

La pena es que ya no tiene tiburón (según Dallane) y que -ronca- duerme como un lirón.

Engañados como a un chino

2009-09-28T14:20:00.005+02:00

Y la culpa, en gran parte la he tenido yo. He sugerido que dejaran la puerta abierta para tener más ventilación en la oficina. Y ¡zas!, se ha colado un chino.

Con un español de 50 palabras nos ha dicho que era el representante o repartidor de los dos restaurantes chinos que hay en la calle Hortaleza. Que se había quedado sin gasolina y tenía el coche en la puerta. Nos ha pedido 10 euros para ir a Atocha a por combustible.

-¿Y qué documentación tienes que acredite que eres quien dices ser?
-He dejado todo en restaurante. Yo luego traigo. Nos dice con la cara estirada que le hace casi invisibles los ojos y la boca con congelada sonrisa.

-"Mira, nos estamos tomando el pelo. Pero actuamos de buena fe y te vamos a prestar el dinero. Pero tienes cara de pillo y te estás quedando con nosotros". Justifica así nuestra gran labor social del día. Ay, esto de las oenegés.

-"A ver, ¿cómo te llamas?", le pregunto.
-"Pablo".
-"Sí hombre, Pablo, un chino que se llama Pablo y no habla español", le cuestiono.
-"Éste no es ni chino, éste parece de Nepal", corrige un compañero.

No sabremos ya su origen, pero nos ha engañado a todos como a chinos.

Sonrisa de vuelta

2009-09-21T23:01:00.007+02:00

Ella lo tenía claro. ¿Para qué, si no me van a coger? Era la única respuesta y pregunta que salía de sus finos labios. A pesar de que era consciente, a su corta edad, de que no habría más oportunidad. ¿Para qué, si no me van a coger?, se repetía ahora a solas en su habitación.

Volvía a leer la hoja impresa con los requisitos que le dieron esa tarde en su club de tenis. Edad comprendida entre 12 y 14 años, residencia en España, estatura no superior a 1,75 centímetros y por razones de seguridad, se aconseja que los chavales no lleven gafas o lentillas. Y ella cumplía todos estos, poco meritorios, requerimientos.

Donde se reconoció su mérito, porque destacó en esta selección de recogepelotas, fue en las pruebas de velocidad, resistencia, concentración, puntería y potencia. Habría un número escaso de chicas compartiendo pista con sus ídolos, pero esta preadolescente sería una de ellas.

Desde hace unos días duerme mal. Se despierta por las noches y por el día no tiene otra cosa en la cabeza. Hoy se ha levantado sin que suene el despertador y es ella quien va a la habitación de sus padres. ¡Venga papá, no seas dormilón, que son las nueve, y no quiero llegar tarde!

Y es su padre quien, como cada fin de semana, la lleva al club de tenis. Pero este viaje es diferente, la niña será recogepelotas en la eliminatoria de Copa Davis de España contra Israel, en Murcia. Ahí está, en la pista, muy concentrada, muy rápida y con mucha puntería. Ni siquiera mira de reojo a la grada, a pesar de que sabe con exactitud dónde está sentado su padre con su madre y su hermana pequeña.

Es momento del cambio de turno de árbitros y recopelotas. Y desde mi asiento reservado para periodistas la distingo. Todos juntos forman una fila muy ordenada, con el paso acompasado. Ella, muy sonriente, relajada y satisfecha busca la mirada de su padre que ha bajado varias filas en las gradas hasta hacerse visible. Ella intenta aminorar el paso, aunque sabe que no puede, pero desea con todas sus fuerzas que ese momento en la pista sea eterno. Y el padre más orgulloso de las doce mil personas que estamos allí, su padre, la mira lleno de gozo. Y le devuelve la sonrisa.

A mis enemigos

2009-09-18T13:01:00.009+02:00

Nadie te dedica días, ni honores (pero te los dedicas tú), ni pensamientos y formas parte de pocas vidas. Así que hoy yo intentaré, humildemente, eso sí, regalarte este poema.

Querido enemigo, te escribo a ti, porque nadie se acuerda de ti bien, sólo lo hacen para insultarte, agredirte, odiarte, y no ven que gracias a ti yo descubro infinidad de bellezas a mi lado.

Querido enemigo, gracias a ti sé quienes realmente me quieren, gracias a ti descubro a mis amigos, gracias a ti descubro la verdad de la mentira, gracias a ti la luz se evidencia de la tinieblas.

Querido enemigo, que te esfuerzas por destruirme, gracias a ti me ayudas a perfeccionarme, gracias a ti me mantienes atento y en estado atlético para contrarrestar tus ataques.
Querido enemigo, parte de mi grandeza te la debo a ti, parte de mi belleza, parte de mi crecimiento y parte de mi esplendor.

Querido enemigo, sin ti yo no sería tan bueno, no podría compararme, no tendría de quien diferenciarme, no tendría motivos para decir: así no quiero ser.

Uy, pero si yo no tengo enemigos. No le puedo dedicar este poema a nadie... Bueno, pues hacedlo vosotros.

Disfrútalo enterito aquí

Pezqueñines no, gracias

2009-09-10T16:17:00.011+02:00

-¿Te sorprendió?, pregunto sin alarma como buen periodista, a mi nueva compañera de curro. Hace sólo una hora en la comida.
-¿Que si me sorprendí? -me devuelve la pregunta con su elevado tono mostoleño-. Flipé, tío, yo con 17 años, niña calladita de au pair en Londres, que encima me cruzo toda la ciudad para irnos a su casa.
-¿Pero, no te lo esperabas? Bueno, aunque es cierto que nunca se sabe ¿no? -comento ingenuo y a la vez con la pericia que uno ya tiene-. Porque claro -añado-, ni la nariz, ni las manos, ni los pies...
-No sé, pero cuando se puso el condón, y comprobé que aquello era ridículo, que le sobraba, que le queda holgado por todas partes... qué patético. Qué iba a hacer con aquello. Así que yo me fui a mi casa.

Conozco a esta chica desde hace una semana. ¿Por qué me cuenta estas cosas? Seguro que es porque le parezco un tío tan enrollado que, aún sabiendo mi profesión, quiere compartir conmigo esta íntima información. Esta desgracia por haberse comido un cacahuete.

Pobre chica, y no como mis amig@s, que siempre le tocan bien armados y dotados. ¿Me engañan? ¿Se engañan? o serán simplemente afortunad@s en polvos.

Vuelta al cole

2009-09-06T18:59:00.008+02:00

Qué inquietud la del día anterior. La del domingo por la tarde. El verano se había esfumado y empezabas un curso nuevo. Uf, pasabas ya a 4º ó a 5º de EGB. Qué lejano quedaba el curso anterior. Y qué pequeños te parecían los que ahora lo comenzaban.

Los días previos al inicio del curso solía flotar algún rumor que te intranquilizaba. "A los del año pasado de Doña Amalia, les toca este curso con Don Francisco Aterrizamoscas." No, por Dios, no podía ser. Y pataleabas por dentro pensando que eso no podía ser. ¿Por qué a ti? Qué tragedia.

Los días previos me los pasaba tirado en el suelo del comedor usando con energía gomas de borrar. Reutilizando los libros que te había prestado tu vecino. "Menos el de Sociedad, que se lo dejé a la Antonia pa su niña. Es que me lo tenía pedido la mujer desde julio."

Y a ti el de Sociedad te daba igual. El problema era el de Matemáticas, porque Fulanito no usaba el cuaderno y hacía los ejercicios en el libro. "Jo, abuela, es que algunos están hechos con boli". Y con tacto y algo de carácter me contestaba que "bueno, pues usa la borraboli, que para eso está". Ay madre si en ese intento te pasabas y hacías un agujerito en el papel. ¡Qué tragedia! ¡qué vergüenza, cuando lleguemos en clase a esa página y la vean los compañeros. Faltan 33 páginas. Faltan 12 páginas...

Otro capítulo merecen la cartera (lo de mochila llegó al pueblo un poco más tarde) y el estuche. Recuerdo un cepillo plástico rigido de lavar la ropa. Cómo restregaba a principios de septiembre para que salieran las manchas, sobre todo de tinta del estuche. Y era tontería, porque te podían comprar uno nuevo, lo que pasa es que a ése le habías cogido mucho cariño. No así a la cartera, pero ahí sí que no había vuelta de hoja. "Pero si está nueva. Esa te aguanta este curso muy bien".

Saturación mental

2009-09-04T22:24:00.005+02:00

San Viernes. Ha terminado la primera semana en el nuevo trabajo. Estoy saturado. No es fatiga mental, porque estoy bastante despierto. Pero agota en exceso mostrar interés constantemente, estar interesado y parecerle interesante a los nuevos compañeros.

Volver a madrugar después de dos meses. Pasar 9 horas con gente aún desconocida. Y yo sin tener aún oficio ni beneficio, porque la nueva oficina, donde me instalaré, está manga por hombro. Me leo este folleto... Ojeo y hojeo aquellos libros... ¡Pero son 8 horas! Ante esta incómoda situación, les propuse el segundo día retrasar la firma del contrato hasta que todo estuviera listo. "No, no, tú no tienes la culpa de que esto esté así...".

No termina mi jornada laboral ahí. Como buen caminante que camina ligero llego a Gran Vía para que su boca de metro me engulla y me escupa cerca de mi segundo trabajo. La semana se ha complicado porque ha coincidido también con mi tercer empleo. Esto sí ha sido un encuentro en la tercera fase.

Y qué pena, que al llegar a casa no tengo quien me traiga las zapatillas y no pueda sentarme frente al televisor. No tener quien me haga la cena, me recoja la mesa y me friegue los platos. Ni quien quede con mis amigos, amigas, pareja...
Así que acabo de decidir, que el 8 de marzo yo también celebraré el día de la mujer trabajadora como propio. Sufro como ellas la dificultad para conciliar vida laboral, sentimental, personal, social y demás -al.

Contra natura

2009-09-01T15:12:00.005+02:00

Ésta es una fotografía aérea, que nos acaba de enviar la RFET, de la construcción de la pista central para la eliminatoria de Copa Davis entre España e Israel que se disputará del 18 al 20 de septiembre en Polaris World La Torre Golf Resort de Murcia. Aún falta por construir la tercera corona de los graderíos que tendrán un aforo para 12.000 espectadores.

Esta es la primera ocasión en la historia de la Copa Davis que la pista central se construye en un campo de golf. La zona en la que se levantan las gradas corresponde al campo de prácticas del
complejo.

¿Cómo se os queda el cuerpo?, os pregunto a vosotros.
Murcia, ¿qué hermosa eres?, le pregunto a ella.

Ay, querer es poder, aunque sea contra natura.

Un fuerte abrazo

2009-08-31T17:07:00.003+02:00

A principios de verano, la organización que me brindó mi beca de licenciado Leonardo da Vinci, me pidió un artículo contando mi experiencia. Lo he ido dejando, porque "hasta principios de septiembre había tiempo".

Así que agotando casi el plazo, me puse manos a la obra la semana pasada. Se lo envié el viernes. Y esta mañana, a primera hora, tenía su respuesta en mi buzón de correo electrónico.

"Estimado D,

Muchas gracias de nuevo por tus fotos y tu relato, pero sobre todo, gracias por recordarnos que, aún en los momentos más duros y difíciles que la vida nos tenga preparados, hay que seguir adelante y luchar.
Mi más sincera enhorabuena, y admiración, por haber tenido la fuerza de finalizar tu estancia en Escocia.

Un fuerte abrazo,"

Gracias a vosotros, y supongo que a él.

Último trago

2009-08-29T17:18:00.006+02:00

28 del 8 de 2009, que se me quede grabada la fecha. Porque la recordaré hasta, al menos, pasados seis meses. 180 días. Medio año, sin probar el alcohol. Ése es mi reto personal.

La de anoche será la última borrachera. Fue decente, considerable. Y compartida. Mario fue el acompañante. Fue bonito mientras duró, como diría aquél. Pero hoy la resaca es igual de decente y considerable, pero no compartida. Día perdido. Estoy espesito y he dormido mal.

Comienzo una nueva etapa. Termino ésta que se inició con 18 años, en el viaje de fin de bachillerato. (No te extrañe que fuera tardío, los deportistas formales es lo que teníamos).

Una tregua a mis neuronas, a mi hígado, a mi tripa, a mi cuerpo en general y a mi bolsillo. Y con lo que ahorre, estoy pensando en abrirme una cuenta vivienda.

Nota: Anoche LPMGDE-LasPringadasMásGuapasdeEspaña- fuimos nosotros. Después de casi dos años sin ir a Cool, desde el sarao de Mario con los porteros y su posterior juicio, nos dejamos ver anoche... y la sesión era ¡hetero! Qué cuadros.

Boda en el pueblo

2009-08-25T14:40:00.010+02:00

Anoto aquí sensaciones y sentimientos que no quiero olvidar de la boda de mi mejor amiga del pueblo.

Agradecer a mi acompañante que tomara un autobús la mañana de la boda, de un recorrido de 4 horas, y volverse al día siguiente a las 7.30 de la mañana a Madrid para trabajar.
Llevar camisa de manga larga anudada hasta el cuello, con corbata y chaqueta, el 23 de agosto, a las 5 de la tarde, en un pueblo de la dehesa extremeña. 42ºC.
Inundación de mis ojos al ver aparecer a la novia del brazo de su padre. Esta sensiblería no se repitió. Menos mal, porque me temía lo peor.
Ser el elegido para atestiguar su enlace matrimonial. A pesar de hacer más de 13 años que no nos vemos más de una vez al año. Gracias.
Comprobar el deterioro físico de los que fueron compañeros de colegio. En algunos casos también hay deterioro mental. Sólo controlan la sota, el caballo y el rey. Lo demás, no les interesa.
Llegar prácticamente los últimos al banquete y cruzar todo el salón para colocarte justo delante de la mesa de novios. ¡Qué audiencia!
Revisar la dificultad que tienen en el pueblo para combinar una camisa con una corbata. El primer premio fue para una camisa color salmón fuerte y su corbata roja con rayas oblicuas negras.
Firmar un autógrafo. No daba crédito, pero Bárbara, la reina del banquete, y servidor firmamos nuestro primer autógrafo. Ah, y también nos dejamos hacer fotos. Ay, qué personajes.
Constatar que la promiscuidad es innata al hombre. Cualquier hombre heterosexual, casado, sólo necesitan que una mujer le preste atención para olvidarse de lo demás. Rompo el tópico de gay promiscuo. Para afinar, hay que afirmar: varón promiscuo.
Escuchar el baile de los pajaritos, el tiburón, el venao y demás animales.
Volver a bailar, 16 años después, la primera canción que bailé en mi vida y que fue junto a la recién casada. "Esta canción se la dedica la novia a su amigo D". Gran momento.
Sevillana bailada con la novia. Varios comentarios de sorpresa y felicitación. Gracias.
Comprobar que, a pesar de los años, y mi reticencia a ir al pueblo hay gente que me tiene en muy buena estima. Y me aprecian. Cuántas veces escucharía esa noche "La próxima vez que vengas...".

Qué elegante fue marcharme temprano a casa. Con todas estas emociones positivas aún frescas. Marcharme para dejarles con buen sabor de boca. Y no deteriorarlo con alcohol y su consecuente trasnochar.

"Hombretón, si hace falta saca los puños, pero hazte con el ramo, nuestra boda depende de ello...". Mecachis, la novia no lanzó el ramo.

Felicidades a los recién casados, que empiezan una vida nueva. Y felicidades a Toni, que hoy cumple cuatro meses de relación.

Afterhour a media tarde

2009-08-22T09:15:00.002+02:00

Día completo el del jueves de comidas fuera. Comida en McDonalds y cena en Viridiana. En lo más sencillo y en lo más sofisticado. Es lo que tiene ser tan estupendo. Esta adaptación al medio.

Y en lo sencillo es donde ocurre lo emocionante. Al menos ayer.
-Mar, voy un momento al baño, que esto de tener el metabolismo tan rápido...
Sólo hay uno con puerta, empujo.
-¡Ya voy, ya voy!
Me separo un poco y miro la puerta pensando 'qué carácter'. Será un pirado.
-Tío, que no me dejas ni respirar. Ya termino. Ve preparando un turulo.

Uy. Me temo que este mozalbete espera a alguien y no soy yo. Pero en el baño no hay nadie más.
Abre la puerta y se encuentra de narices conmigo. Colocado y descolocado vuelve a meterse en el cubículo de este Mac de Nuevos Ministerios.

Llega su amigo y, descuadrado, finge lavarse las manos. "¿Estás esperando para entrar?". Sí. Y se coloca en un urinario. Éste sí que es limpio, pienso. Se lava las manos antes de tocarse la polla. Como Torrente.
Sale el primero. Entro yo. No sé qué hacer. Estoy unos segundos de pie y tiro de la cadena. Salgo y les escucho lamentarse. "He tenido que tirarlo".

En el comedor le esperaban dos mujeres y varios niños disfrutando de su happy meal una tarde de agosto, que están de vacaciones. Ya sentado con Mar, observo a los dos individuos cómo se unen a sus acompañantes y hacen movimientos extraños con la nariz.
¿Qué le dirá a ese niño de no más de 4 años que le está tirando del pantalón mientras le pide un helado? Quizá que hace mucho frío dentro para tomar helados, mira cómo tiene él la nariz, del aire acondicionado tan alto.

Sin antecedentes

2009-08-20T14:41:00.004+02:00

No había precedentes. En pleno Madrid. Con este calor, que me sofoca e irrita por el día y me ahoga por la noche, nos marcamos un picnic anoche en la pradera de San Isidro. Sin mantel de cuadros, porque somos de ciudad, pero con los huevos rellenos, ensaladas y acompañantes... todo aviado por Bebe y Juanjo. Con este calor, que yo no puedo ni con los avíos de un gazpacho.

Aunque no he de preocuparme por las calorías que ingiero sí me apetecía caminar. Paseo hasta Tribunal. 01.30h. El último tren a punto de llegar y yo esperándolo. Sólo hay guiris borrachos. Ellas con la falda minúscula, rubias y el tacón alto. Ellos sonrosados e intentando recuperar en Madrid ese verano que les falta.

01.55. Salida en Tetuán. Encuentro a una china como angustiada en la calle y veo girar el coche de la policía en la esquina. Comienza el trailer de Dora: El marido está borracho, le ha pegado, ya no aguanta más y esta vez ha llamado a la policía, le ha costado...

"Buenas noches, perdone, documentación por favor". La policía se ha parado a mi altura y se han bajado del coche los dos agentes que lo ocupaban mientras yo le daba al play a mi película chinela.

Estoy incómodo y paralizado. ¿Pero por qué? ¿Qué tengo que temer? No lo sé, pero de repente la boca se me ha secado y siento una soga en el cuello que no deja salir mi voz.
-¿Por qué me han parado?, les pregunto.
-No se preocupe, es rutinario.
Uno de los compañeros se lleva mi DNI. Mientras comunica por la emisora mi nombre completo y fecha de nacimiento, pasan tres personas más. No sé qué sentí en ese momento, si vergüenza o indignación.
-Le habíamos confundido con un habitual de la zona. Pero no pasa nada. (Me intenta tranquilizar este policía, hombretón, con barba, de mi edad, con su cara a menos de 20 centímetros de mi calavera.
-Eh... claro, es posible, vivo ahí.
-No, no es eso.
Me devuelven mi documento y me marcho.
-¡Buenas noches, Diego, y descanse! me semigrita uno de ellos al meterse en el coche y cuando ya he avanzado yo unos pasos.

Sí, claro, después del soponcio que me habéis dado. ¿Por qué no te subes a casa y me tranquilizas tú?

Palabrería y obsesión

2009-08-17T11:00:00.004+02:00

El blog está embriagado. No le dejaré que diga nada. Chitón. Porque me quedaría la duda de si lo que expresa es lo que siente o es producto del alcohol.

Me sugiere Conffettis contener la lengua, la opinión, la ira… Dejar que el tiempo aclare y que todo tome unas dimensiones más realistas, para que los desencuentros no parezcan tragedias insolubles, y para que una palabra mal ubicada no pueda desatar un vendaval indetenible luego.

Vacaciones de verano

2009-08-10T00:20:00.003+02:00

Me voy de vacaciones. Supongo que merecidas. Acompañado de Dallane y Celia-K. A ver qué tal sale esta fusión.
Arrancamos la gira con viaje en Renfe y ya cargo con su correspondiente hoja de reclamaciones. Dora, relax. Comenzamos en Cádiz.

Palabras inéditas

2009-08-07T00:26:00.004+02:00

Hay palabras que nunca he oído, pero ahora ya las leo. Su efecto es quizá mayor, soy una persona completamente visual y menos auditiva.

"QUIERO ESTAR SIEMPRE CONTIGO". Las vuelvo a mirar. Y me las acerco, y trato de hacerlas mías. Porque esta vez son para mí. Y aparece la inseguridad. ¿Por qué soy yo el destinatario? Ni guapo, ni alto, ni cachas, ni inteligente. Siempre pensé que al menos podría ser interesante. ¿Interesante? ¿Qué tipo de eufemismo es ése?

Bienvenid@ a mi concurso

2009-08-06T13:11:00.006+02:00

Y los ingresos de este concurso ¿vendrán a mí?
No sé ni de qué va. Y es que para mí solo hay un sorteo. El del cupón de la ONCE. Primero veía el sorteo porque iba acompañado del juego de Hugo, que nunca lo entendí. ¿Cómo funcionaba esa tecnología? Marca el 6 y gira a la derecha, marca el 4 y se desplaza a la izquierda... ¿Por qué no se sigue utilizando? ¿Era real?

Telecupón también lo veía porque le seguía Karaoke (Dios, qué tirría le cogí al Labios de fresa, sabor de amor...). Ah, y también lo sufría porque después empezaba la telenovela Topacio, y tras 200 capítulos apareció Esmeralda, y después... Uf, mi agüe me enganchó a estas cosas, por suerte no dejaron rastro en mí, ni la menor adicción. No more drama.

El caso es que tantos años con la pantallaamiga puesta, aún conservo en mi memoria selectiva y puedo repetir de carrerilla: Hoy 6 de agosto de 2009 la cuantía de los premios a repartir es de [premio por cupón y premio por tira] para todos aquellos cupones cuyas cinco cifras coincidan con las del número extraído (ahora creo que dicen agraciado) y estén dispuestas en el mismo orden. Así mismo, obtienen premio de diferente cuantía todos aquellos cupones cuyas cuatro, tres, dos o última cifra coincidan con las del número extraído y estén dispuestas también en el mismo orden. Así bien, una vez realizadas las comprobaciones previas y diarias, nos disponemos a extraer (ahora es se procederá a extraer) las bolas que compondrán el número premiado del sorteo de hoy. Decenas de millar.

Imagen cortesía de Celia-K.

Sobrevivir en el pueblo

2009-08-04T13:37:00.006+02:00

Me supera. Me doblepasa. No puedo con el pueblo. Regreso a Madrid tocado. Esta vez he sentido que cada vez se conservan menos cosas que me hagan revivir mi infancia. El campo donde jugaba está vallado. El lejío ahora es un polígono industrial. Mis alrededores, asfaltados. Y las calles, vacías.
¿No hay niños? Las madres ya no vocean a los hijos para que vuelvan a casa. Cuántas veces habrá gritado mi abuela desde la esquina de casa
-Diegooooo, venga que ya va siendo horaaaaaaaaa.
-Espera un rato más.
-"Ni uno ni medio" agachaba la cabeza, y destinaba mis últimas energías del día a un sprint hasta alcanzar a mi agüe.
-Mira qué horas son ya. Anda, tira, que ya está tu tío en casa.

Y esto ya sólo quedará en mi memoria. Y no parece que aquellos con los que compartí experiencias me ayuden a refrescarlas. Más preocupados por tener una casa con la mejor fachada, una puerta ostentosa o un cochazo. En una sola generación el orgullo ha alcazado cotas que mi vara no consigue medir.

Qué ajeno a su estilo de vida. Me siento extraño, desubicado, como en la adolescencia rural. Pero en este caso porque soy un mindunguis, a su entender. Claro, no tengo casa, ni coche, ni me he casado, ni tengo hijos... ni novia. Vamos, un pobrecito para ellos, supongo. Qué drama, no sobreviviría al pueblo.

Me he emocionado con Pueblo Blanco, de Malú

Me voy del paro

2009-07-31T16:23:00.004+02:00

Lo siento por Rajoy, pero el 1 de septiembre desaparezco de las listas del INEM. Y ha sido sin querer. La gente se acuerda de ti, te quiere, te valora... Es la recompensa por ser majo.

Escapada a Benidorm

2009-07-27T12:52:00.004+02:00

Recojo los momentazos de este fin de semana en Benidorm, para recordarlos cuando sea mayor.

Pepi, en Mercadona, delante de un gran cesto de melones. Los observa, coge al azar alguno y lo golpea con firmeza. Golpes secos. Se le acerca una señora "Ay, hija, yo no entiendo de esto. ¿Cuál me recomiendas?
¿A ver cómo lo quiere?, pregunta la dependienta improvisada.
Alguno que esté bueno.
Pam-pam. Éste no, que está maduro. Pam-pam. Éste. La señora se va contenta y Pepi nos confiesa, ¡jajaja, si no tengo ni idea!
Vuelta de fiesta el viernes noche. Rous acostumbrada a que la confundan con ser hermana de su hija tuvo que escuchar "¿estos dos que son tus hijos?". Se quedó sin palabras, pero apareció Dora. "Oye, ¿no llevas ortodoncia?" No. "Pues deberías, porque te hace falta". -Sus dientes eran un revoltijo de piñones-.
Y es que la noche fue tal como la definió Javalina, una noche de TLC. To' Lleno de Callos. -Yo lo cambiaría por To' Lleno de Cocos-.
Imposible dormir esa noche y la mañana del sábado, a pesar de que sacamos los cuatro colchones a la terraza de nuestro séptimo piso. Calor, niños drogados en la terraza de al lado y en la de encima. Campanadas a las 11h y mascletá a las 12h.
Por arte de birli birloque, la tarjeta de mi móvil se bloqueó el viernes por la noche, y así estuvo hasta que preguntamos en una tienda Movistar si conocían alguna de Orange. Pepi y yo nos reimos por la situación. "Pero bueno, te puedo explicar a ti el problema?" La chica, más maja que yo, me escuchó, ayudó y solucionó 'el bloqueo'. No sabíamos cómo agradecerle el gesto. Quizá con un helado, como le ofreció Pepi. Pero no lo aceptó, sólo nos lanzó un consejo "Tenéis que cambiaros a Movistar". Por cierto, cuando la veo encender su móvil le pregunto asombrado que su pin es el XXXX. ¡Ostras, era el mismo que el mío! (No, no es 1111).
El sábado por la tarde aproveché que escuché ruido en la puerta, quizá los vecinos de esa mañana. Salgo y les pregunto que si son los vecinos. "Síiii", con alegría y satisfacción. "Pues iba a llamar a la policía esta mañana. Estábais muy pasados. Era sólo para saber si esta noche también se va a repetir" No no, me prometen cabizbajos estos chicos de 20 años. "Es que estábais muy pasados" Vuelvo a repetirles con cierta condescendencia.

Otra nota relevante es que me he bañado en el mar. Que no lo hacía desde Grecia el año pasado. Es que soy muy friolero. Qué cuerpazos en la playa. ¿Esta gente trabaja? ¿Tiene vida? No sé, pero aprecio muchísimo su fuerza de voluntad para machacarse en el gimnasio.

Ay, nos ha gustado Benidorm. Y sobre todo de noche.

MAdrid: MAlú y MAdonna

2009-07-23T18:17:00.005+02:00

Ma ma ma ma, Mamma maria ma. Madrid está hoy pendiente del concierto de Madonna. Pero no por escucharla "cantar" sino por su espectáculo. Completamente opuesto a lo que ocurrió hace justo una semana. El Palacio de Deportes de Madrid abrió sus puertas para acoger la portentosa voz de Malú. Su espectáculo nos era más secundario.

Rous fue mi acompañante. Qué disgusto cuando minutos antes de la sesión de fotos al inicio del concierto se dio cuenta de que había traido una cámara... ¡de Cuéntame, con carrete incluido! Entre nervios y risas por la situación, pedí el favor a una compañera fotógrafa para que nos enviase el material. Casualmente una bollo. Bueno no, no fue casualidad, era muy probable ya que el público era muy homogéneo. Muchísimas lesbianas, supongo que no sólo de Madrid. Y eso se agradece, no tuve que ponerme de puntillas durante el concierto, en ningún momento. Aunque me quedé con la duda ¿estas chicas estaban allí sólo por la voz de Malú?

Esa voz nos dejó los pelos de punta. Hay cantantes que se desgañitan en cada concierto, que entregan su alma y su corazón, y Malú es una de las pocas. Cantándonos desde las entrañas Enamorada o Inúltimente, como poseída y apretando el puño. Con sentimiento, del puro. Me recorrían latigazos de escalofrío por mi espina dorsal. Uno de los mejores directos que puede ofrecer un artista español en estos momentos.

Esto es lo que hace grande a una artista y no su espectáculo coreográfico, que para eso me quedo con Gemma Mengual.
Una pena que Madrid no estuviera a la altura. Quizá por el elevado precio de la entrada, casi 30 euros, en plena crisis o por las vacaciones de verano. Sólo algo más de 5.000 personas, de las 16.000 que puede acoger el Palacio, pudieron disfrutar también de sus primeros éxitos, como Rous, que no se había aprendido el último disco (por irse a la playa y lucirme morenito) pero que me cantó, entre bailes y al oído, Aprendiz.

Completa fusión de la artista con la mayoría de los fans presentes, a través de Como una flor.
Al final del concierto: "Espero, de todo corazón, que lo hayáis disfrutado. Que este concierto haya sido, por lo menos un poquito, tan especial como lo ha sido para mí." "Os quiero un huevo".

Y yo a ti.

Repertorio de la Gira de Malú, Vive 2009
Días de Sol. Qué más te da. Diles. Enamorada. Guárdate ---cambio de vestuario.

Nadie. Me quedó grande tu amor. El fallo de tu piel. Qué esperabas. Aulilí. ---cambio de vestuario.

Inútilmente. Dicen por ahí. A esto le llamas amor. Te conozco desde siempre. Cómo te olvido. Aprendiz. No voy a cambiar. Llanto, lloro. No me extraña nada. ---amago de despedida.

Medley. Toda. Si estoy loca. Como una flor

Emociones en Zara

2009-07-21T13:48:00.006+02:00

Cuántas emociones en tan poco tiempo... y en el mismo sitio. A la entrada del Zara de Fuencarral, Madrid. Dos viejos, de alma y de físico, sentados en un banco. Uno de ellos, la voz parlante mientras yo pasaba, sujetaba el ABC con sus manos.
"... si es que todo: lo del aborto, los maricones,..." En los 5 segundos que he estado a su lado sólo he podido captar eso de la conversación, que ha provocado que me gire, le mire fijamente, me muerda el labio inferior y le lance sin palabras el mensaje: "ay, cuadro".

Mi misión en Zara hoy era cambiar una zapatilla, sólo una, la del número 42. La del 41 me va bien.
-Este ticket es del Tres Aguas. Lo siento, no podemos quedarnos con calzado desparejado.
-¿En serio?
-Sí, si quieres te puedes llevar otro par y devolver esos en Alcorcón.
-Vale.
Pero ni cé ni pé (ni corto ni perezoso) me he dado media vuelta, discretamente y he llamado al número que aparecía en el ticket de las zapatillas enemigas. Quería confirmar que no podía devolver ese par en ninguna tienda más que en la suya. Lamentablemente así es. Resignación.

Ya en la cola para pagar el nuevo par tengo a una guiri delante.
-5,99
-I dont speak spanish.
-CINCO NOVENTA Y NUEVE. Le indica la choni acompañando el cinco con todos los dedos de una mano.
-Five ninety nine. Corean Dora y la chica de detrás a la vez. Con lo que se abre nuestro diálogo.

Dora: ¡¿Es que ni five?!
Chica cola: Ya. Ni thank you. (5 segundos más tarde). Es que ni thank you!

Hala, a casita con las emociones en Inditex. Ah, y con cuatro zapatillas del mismo modelo en las bolsas, lástima, aún de plástico.

Huérfano de hermano

2009-07-15T14:01:00.001+02:00

5 años de experiencia.

Envejecimiento de la piel

2009-07-14T00:23:00.007+02:00

Arrugas marcadas por el envejecimiento prematuro de mi piel. Sí, prematuro. Porque uno no tiene edad de ellas, aunque por risa y sonrisas serán bienvenidas.
La culpa la tiene este largo fin de semana en Lisboa. Sol potente pero estéril, su calor lo aliviaba el fuerte viento. Parecía Tarifa.
Todo ello acompañado de un no parar de reír, será el buen rollo de la compañía y el momento de tranquilidad que me embarga. Pero tanto una cosa como la otra repercuten en mi frente y mi surco nasogeniano. Estéticamente, en contra.

Viaje positivo además porque le he pillado el punto a Lisboa. Esa decadente ciudad me hace pensar. Y tengo ansia por leer cositas de su época dorada (aunque no fuera de Dora) e imaginarme a sus caballeros entrando y saliendo en la Casa de Gabardinas que hay frente al que ha sido nuestro hogar estos tres días. Una casa sólo para gabardinas, qué elegancia aquella.

Vi a Dora ya de vuelta. De las últimas en entrar en el avión.
-Lo sentimos, no hay sitio en los compartimentos y debemos bajar su maleta a la bodega.
-¿Disculpa? si he elegido no llevar líquidos en envases mayores de los permitidos para no facturar, es para no tener esperar cuando llegue a Barajas 1 hora en recoger la maleta.
-Es menos tiempo.
-Es menos tiempo si cuando baje me dejáis la maleta al lado del avión y no en la bodega.
-Lo sentimos no hay espacio, la bajamos a la bodega.

Dos minutos más tarde...

-Perdone, ¿le importa poner la maleta de la señora de detrás debajo de su asiento? Es que su asiento está en la salida de emergencia.

Miro a la aeromoza fijamente a los ojos.
-Claro que me importa, acabas de decirme que mi maleta se va a la bodega porque no hay espacio, así que ésta que vaya detrás de la mía.

Garganta profunda

2009-07-08T20:38:00.002+02:00

En lo profundo de mi garganta no, sino en el inicio, en las amígdalas es donde tengo un perpetuo problema. Que mi irrita, ahora sí, lo más profundo de mi ser.

Ayer sufrí un ataque agudo de amigdalitis, leve calentura (37,5ºC) y malestar muy general. Mis rodillas-magdalenas infernales estaban como sacadas del horno.
Sufriendo en mis carnes, perdón en mis fibras, este mal, me pasé por el médico a la salida de la presentación de la gira de Malú.

Ya en la consulta me pudo la rabia y la desesperación. Y arranqué a llorar. La fiebre me hacía débil y me sentía vulnerable. De nuevo con mis capacidades mermadas. Últimamente siempre lloro, pero con situaciones emotivas, ahora era de agotamiento. No entiendo que cada mes tenga amigdalitis, intercalada con faringitis o con un resfriado de por medio. "No te preocupes, nos pasa a todos, es lo normal, aires acondicionados, cambios de temperatura", fue su respuesta. Y su consejo más ibuprofeno y más paracetamol.

Por favor, quiero que decapiten a estas amígdalas. O periódicamente sólo ofreceré besitos de Heidi y Pedro.

Amigo en facebook

2009-07-05T21:13:00.002+02:00

Hay que ver lo que sabe el caradelibro éste. Sabe más que un libro abierto. Qué peligro tiene. Que nos conoceremos todos. Parezco popular y yo sólo conozco a cuatro monos. Ésta es la repercusión que ha tenido la subida de una foto al caradelibro.

Gloria ha escrito a las 17:59 del 04 de julio

conoces a diego alicia??? es super amigo de mi amiga pepi.

Alicia ha escrito a las 20:05 del 05 de julio

Pero Gloria, no me lo puedo creer, es amigo de mi amiga Lore, la de la foto.

Uf, vaya lío, ¿los amigos de mis amigos son mis amigos?

Príncipe en el Orgullo de Madrid

2009-07-04T15:46:00.005+02:00

Nunca he querido ser princesa. De esas lánguidas y sufridas, con vestidos pomposos, asomada a la ventana y atusándose el pelo mientras los pajarillos se le posan en su fino y delicado dedo índice.

Y no es porque no pueda atusarme el pelo, porque ojo, a excepción de la zona de las entradas, tengo una mata potente/poblada. Y si es por los pajaritos, en la cabeza ya no me quedan. Pero creo que si fuera princesa sería de esas que dicen a su principe "cariño, déjame hablar delante de las cámaras".

Se lo comentaba a Alejandro Sanz, a través de su canción. Que quizá nunca me gustó ser héroe, y prefería ser salvado y sentirme amado, cuando de pequeños, jugamos a soldados. Pero de ahí a ser princesa, no. No obstante, esta noche luciré un supervestido. Bueno, una superfalda. Y me sentiré más guapo que un príncipe.

Comienza el Orgullo

2009-07-02T11:10:00.007+02:00

Las fiestas de la patrona, Santa Trucha, llegaron anoche a Madrid. Y todas las truchas, principalmente las paradas y/u ociosas, como serviDora, estuvimos allí para verlo. Y para sentirlo. Mi momentazo orgásmico llegó con la interpretación de Bendita Locura, de Pastora Soler. Qué grande.

Reencuentros con gente y con gentuza. Cuando el alcohol en vena les inyecta una dosis extra de euforia pierden la memoria. ¿Quién se imagina mi cara cuando se me acerca Olga, la bollo ex novia de Dimitri a brindarme dos besos?
-Olga: "Hola, ¿qué taaaaaaaaaal?"
-¿Perdón? (con cara amarilla y cejas levantadas, sólo eché de menos un poquito de vómito).
-Soy amiga de Luisa, ¿te acuerdas? Te he visto y he dicho, ah, lo conozco y he venido a saludarte.
-Ya, ya veo, pero es que yo terminé mal con ella.
-Síiii, yo también, no creo que me perdone nunca lo que le hice, lo mal que porté.
-Pues entonces quédate tranquila, yo tampoco le perdonaré su comportamiento hacia a mí. Ella no perdonará y yo no lo perdonaré a ella. En paz. (y sonrío). Se marcha inconsciente aún de lo que acaba de hacer pero creo que satisfecha con mis respuestas.

La velada da un vuelco
Noche tranquila, divertida, sorprendidos por el fin de la música en la calle a las 00.30h y al marcharnos al metro, siento una colleja. Me han dado una colleja. Me giro y veo a una marica absurda de las que piden dameunapatadaenlabocapormamarracha, riéndose de cualquiera que pasara por allí, en este caso de mí, con sus colegas. "Es que es feo, que feo, por feo..." Agacho la cabeza y sigo, pero a los dos pasos me doy una semivuelta y compruebo que la absurda de dameunapatadaenlabocapormamarracha y su sombrero siguen con las mismas.

Ni cé ni pé, ni corto ni perezoso, ni consciente de la situación, me voy a él, le miro a la cara y le suelto una collejaza, no como las que daba Carrasco, pero lo mejor que pude. Y le espeté "¿qué es eso de dar collejas a la gente e insultar?, ¿yo me he metido contigo?".

Se volvió hacia a mí (con su media cabeza que me sacaba y su tresvecesmásgrande biceps) "a que te parto la cara, que quieres que te rompa la cabeza aquí..." Con más serenidad aún le solté un puñetazo que alcanzó su nariz, al estilo Ruiz-Mateos. Sus amigos le agarraron e impidieron que me viniera a casa con los morros hinchados.

Pero no pudieron evitar que regresara apesadumbrado y afligido, por ser un inconsciente, por el mal rollo a mis acompañantes. Pero sobre todo volví indignado, de que haya gente tan estúpida, y que encima les dejen salir de casa. Perdón por ser feo.

LPMGDE - Perder los papeles

2009-06-29T20:48:00.002+02:00

Poco tiempo he tardado en aparecer en la sección.

Protagonista: Dora
Lugar: Madrid
Desarrollo: Preparar su carpetita con todos los papeles para el paro. Ordenar impresos de los viajes y excursiones de este verano. Ordenado que es uno.
Dorada: Dejarse la carpeta en el restaurante donde comí el viernes con Pepi. La he recuperado hace un rato. UFFF. ¡Qué pringao!

En todos los aspectos de la vida parece que pasa lo mismo. Perder los papeles puede tomar sólo un segundo, recuperarlos implica participar en un largo sainete, entre cómico y absurdo. Pero yo al final, al menos los de mi carpeta, los vuelvo a tener. Y a esta vez, a buen recaudo, que se pierden.

LPMGDE - Mala pata

2009-06-27T16:32:00.005+02:00

Comienzo hoy una sección nueva en el blog: LPMGDE, siglas que responden a L@s Pringad@s Más Guap@s de España.
LPMGDE recogerá "la gracia de vuestras desgracias", porque las penas contadas son la mitad de pena.

Protagonista: Pepi Valencia
Lugar: Madrid
Desarrollo:Venir a Madrid a pasar el finde pre-orgullo, o pre fiestas de nuestro patrón. Ponerse unas sandalias carísimas y caerse por las escaleras de casa de Dora. 4-5 escalones de culo. Lástima, confundió estas escaleras infernales con un tobogán.
Dorada: Esguince de tobillo izquierdo. Reposo en este finde loco en la capital.
¿Os parecen pocos los honores para que inaugure esta sección?

Nota: Sobre estas escaleras infernales está la ventana infernal.

Ayuda a esta sección enviándome un mensaje con tus Doradas, o de tus amigos... jijiji

El topo

2009-06-25T14:03:00.004+02:00

Telecinco estrena esta noche "El topo" donde durante más de tres meses, ocho mujeres y siete hombres se someterán a durísimas pruebas mentales y físicas en parajes naturales y urbanos.

Tengo que darles ánimos, porque realmente se pasa fatal con la llegada del topo. Y es cierto, que te puede pasar tanto en parajes naturales como en urbanos. Porque el topo aparece por sorpresa. Y entonces sabes que estás perdido.

Sólo tienes como aviso un retortijón descomunal. Sé que se produce porque el topo está calentando, dando saltitos y estirando... los brazos, por ejemplo. A partir de ahí empieza su carrera. Y aquí es cuando me cago, literal, en la ostia de poseer ese preciado ¡¡¡metabolismo rápido!!!

No llego, no llego. Sientes como si te despellejan y te echan sal por encima. Sudas. Ay, ay. Me cago en diez. ¿Se ha puesto todos de acuerdo para ir al baño ahora? Llamas a tu mejor amig@ de turno para que te acompañe y sujete la puerta, que a buen seguro no tendrá pestillo. Y mientras tú con cero disimulo coges servilletas de la barra del bar. Exfoliantes.

El topo no tiene piedad, ya está asomando los bigotes. El hocico. ¡Ay, ay! mis pelos de punta. Estoy dilantando. "Sujeta bien la puerta que no entre nadie", le ruegas a tu compañer@.

Ahhhhhhhhhhh. Toda esta aventura te la callas. Y con una sonrisa y aire de suficiencia, siempre compartes tu plenitud con alguien del grupo: "He liberado a Willy".

Ir de visita

2009-06-24T14:52:00.003+02:00

Me siento libre, pleno, orgásmico y eufórico. No lo creo aún. La familia Monster se ha pirado. He tenido nueve días, que se dice pronto, a los padres de mi compañero de piso de visita. Y no pasa nada, porque las visitas siempre se agradecen.

Pero no, no nos engañemos, una visita es bienvenida siempre y cuando cumpla el gran mandamiento de la visitas de Dora. "No incomodarás a tu antitrión, evitando modificarle sus hábitos". Y ¡zas! ahí es donde han fallado los Monster.

Señores, vuestro hijo no vive solo. Comparte con otro chaval, sí, conmigo. Por tanto el salón no puede ser vuestro dormitorio 24h al día. Sólo se os brinda el sofá para poder dormir. Yo también como, y lo hago en el salón, y a veces veo algún reportaje, y también lo hago en el salón. Si no sois respetuosos en mi casa y os suda la polla, como habéis demostrado, no puedo hacerlo. Y es mi casa. Modificáis mis hábitos y me cohibís. Tengo vergüenza, y el veros sin apenas ropa andando por mi casa, me aumenta.

No, señores, no vivís aquí y como sois tan majos que le habéis alquilado una habitación y un baño a Dora.

Mi compi, que me conoce, se lo ha comentado a sus padres, pero se la sudan, amparándose en que "están mayores". Señores, si están mayores y os están dicidiendo que molestáis. Sed educados y coherentes con vuestra situación, y quedaos en vuestra casa.
Ah, y por favor, ¿cómo se os ha podido olvidar darme las gracias por todo y pedirme disculpas por las molestias?

El broche final ha sido hace unos momentos, cuando he vuelto de ingresar el cheque de mi finiquito, y me recibe una bocanada de sardinas fritas en la entrada de casa. Qué-puto-asco.
Lo sé, abuela: "El huésped y la pesca, al tercer día apestan".

Muere lentamente

2009-06-23T11:43:00.003+02:00

Empiezo la semana y este post M.P., Muerta Pérez, resulta DEQUE el poema Muere lentamente, atribuido por error a Pablo Neruda, circula desde hace años por Internet sin que nadie sea capaz de detener esa bola de nieve, hasta el punto de que, en España, son muchos los que han recibido esos versos como felicitación "on line" del nuevo año. Y aquí me he plantado. Yo no sigo con el bulo.

La linda poetisa autora de A morte divagar (título original) es Martha Madeiros.

Dejo aquí la versión Neruda, para animarme a partir de hoy, que comienza mi día 1 como miembro del INEM.

Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en sí mismo.
Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar.

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito,
repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca,
no se atreve a cambiar el color de su vestimenta o bien no conversa con quien no conoce.

Muere lentamente quien evita una pasión y su remolino de emociones, justamente estas que regresan el brillo a los ojos y restauran los corazones destrozados.

Muere lentamente quien no gira el volante cuando está infeliz con su trabajo, o su amor,
quien no arriesga lo cierto ni lo incierto para ir detrás de un sueño quien no se permite, ni siquiera una vez en su vida, huir de los consejos sensatos...

A ver si me aplico el cuento.

Punto final

2009-06-19T20:20:00.005+02:00

Hoy el programa ha cerrado una etapa. Despedida de mi trabajo con una sensación agridulce. Dulce, porque viene acompañada de un alivio, de relajación verdadera, fin del mal rollo que me acompañaba durante las últimas semanas. Agria, porque a pesar de la insistencia de mi jefa, de rrhh y de todos, en que el fin se debe a falta de capital. Tengo mis dudas.

A pesar de las palabras de mi jefa en la despedida, ya en la calle. "¿Estás bien?"
-Claro, no te preocupes, de verdad.
-Es que me siento mal, por haberte dicho hasta septiembre y de repente esto...
-Qué va. Me supondría un problema, si me fuera con una mano delante y otra detrás, pero sabes que no es el caso. Así, que no tienes por qué preocuparte. Yo sí me voy rallado. Y quiero pedirte disculpas porque sé que en algunos momentos no he estado a la altura.
-No digas eso. Rachas malas las tenemos todos, la semana que viene me puede pasar a mí.
-Ya... Pero casualmente la mía ha sido en este mi último mes. Y... no sé...
- Yo no trabajé contigo la temporada pasada, pero por tu carácter te conozco, y sé qué algo no iba bien. De ahí la reunión.
-Bueno no pasa nada, ya nos veremos, gracias por todo.
-¡Te llamaré!

Y puedo ponerme digno y decir: tienes mi teléfono, cuando te hartes de trabajadores mediocres que necesitan formación extra... me llamas. Gracias, Sabina.

Recuerda aquí el final de la temporada anterior, esta vez intuyo que será un punto final.

Morderse la lengua

2009-06-18T19:29:00.004+02:00

Llevo toda la semana cabreado, irritado, irascible... Veinte cosas en la cabeza, algunas me agobian. La peor: el trabajo. Se me hace duro ir cada día. Me siento como un invasor, ajeno. ¿Qué pinto ya aquí? Nada. Ya no cuentan contigo. Ya no empieces nada para dejarlo a medias.

Hacer como que haces algo: más duro aún. Ir por ir. Así que estoy asqueado de esta situación. Malhumorado, sin poder relativizar las circunstancias. Tengo como un nubarrón encima de la cabeza y no veo más allá. No transpira el raciocinio.

Esta tensión y este mal rollo me impiden estar tranquilo. Imposible estar a gusto conmigo mismo. ¿Cómo voy a estarlo con los demás? ¿Qué puedo proyectar?
Para colmo, como estoy madurando, intento callar, ser diplomático y me muerdo la lengua y sonrío y trato de poner mis mejores caras. Pero las miro desde arriba y pienso: qué felices, qué caras más tristes.

Elecciones

2009-06-15T18:33:00.002+02:00